A ânsia engasgada na mira de velhas teias frescas

A brevidade de um momento se alonga
se o contentamento não precisa ser
pelo resultado em fim de ânsia.

A ansiedade pega a cor dos olhos,
o vôo dos pássaros
Faz da retina um palco desértico,
desolado até das sementes ao chão

E o que é flor perde o nome de si mesma,
o porquê não diz por pouco motivo
em mesmo, não saber a origem das suas próprias partículas,

...como almeja pétalas!

Desfolhar-se é um meio,
por tudo o que o tempo não condiz
Filtra o ensejo e fica a suculência
enquanto não amadurece-se o próprio meio em fim.