Do Caramujo que caramujava

(e da vida que pode ser outra quando vozes bonitas...)

Um caramujo andava pelo mundo,
respondendo seus anseios que a gente não vê
Porque ele parece mudo - mas é ele quem está
bem mais próximo do que pensamos conhecer

Passando ele pela terra de tantas coisas
desconhecidas jogadas pelo solo
- 'Até esses humanos não devem entender,
pra largar tudo como se não tivesse propósito',
Ele absorvia sem entender e vivia sua vida
de entendimentos colados de rastros na própria pele

Um dia de tanto se perder
nesse (des)entendimentos do que é
o sem-fim de tudo o que é vivo,
o Camujo muito andou, esqueceu da fome,
do caminho...

E quando viu a terra estava escura,
e os pés que durante o dia se travestiam diferentes,
entre outras coisas mais se perdiam na terra;
e disso ele teve ilusões como olhos transparentes...

Quando se percebeu, viu uma moça bonita
cantar doces melodias...
Da sua voz que de muito recriava, mudou o mundo
E assim, num instante, de sua voz soou um canto perfeito
como idêntico som de pássaros e grilos...

Mas se percebeu o Caramujo, que mesmo da mágica,
de formatos de bicho não haveria de ter a moça!
E quando a olhou mais uma vez, sua imagem se desfez,
como uma miragem encantadora...!

E na mesma margem ele se viu abrindo os olhos,
sentindo a luz amanhecida entre a grama crua
E as vozes ainda perfeitamente incríveis, de pássaros e grilos...

Daí se soube, como a verdade do dia
em que ele perdeu a hora e adormeceu fora da rotina
E da moça ficou a aparição bonita
e mais um sentido além dos olhos,
até na vida de um pequeno caramujo contida...

Uma pequena nota viva.

O passarinho que pousa sob o muro
dono de uma fome de sol
que só o brilho de suas penas denomina tão bem...

Enche meus olhos de um puro tão belo
que a canção que ele não diz suspira de dentro
Ritmando poucos versos
mas encantando todo um universo

Que desperta até o detalhe de seu porte
sendo um gordinho passarinho
que parece que até as nuvens do céu engole

Pra ser justo tão macio em carícia invisível
de um completo insubstituível...

Do nome baixinho engolido pelo escuro.

Do outono que não tem medo do escuro
e ilumina o próprio dom
de olhos fechados sentir o conforto do tempo
a ser iluminado por estrelas...

Cadentes da luz interna,
vívidas sensações de mais que espera
Em continuar o ritmo de inspirar
o respirar em pleno contorno

De estação à outra,
entre perdas e passos novos.

O pequenino entre dentes-de-leão.

E um inseto cúbico ou cônico,
ou de formato cru aos olhos nus
Ensina que se aprende muito mais
bailando na existência esparsa...

Em contar passos e respirar leves plumas
de mordiscar ou sorrir dias imprevisíveis
- sem o medo de ser leve, sem o medo de ser engolido

Pois a boca aberta da descoberta é sempre leve
É uma inspiração eólica, brindando um conto antigo
De palavras sussurradas em seguir entre as próprias raízes,
crescendo como ar nos pulmões sendo um nome simples

O mundo como uma casa nevando acima da sua cabeça
(então abençoada pela pequenitude):
são dentes-de-leão, devorando a dimensão e brindando o vento
retratando pensamentos com a metáfora mais bonita do efêmero
em pureza, se sentir...

Foto por Nestor Jr.

'Lenços sempre carregam traços de solidão...'

...como um corpo leve suspira uma sensação com o peso do mundo ao redor, levantando o vento - em realizar essa atmosfera, tão cíclica quanto real.
_Ela renova seus olhos cristalizando o que vê, tão cruel classificação das vias de tudo, uma teoria conspiratória numa redoma de diamante. Tudo friamente calculado, e mãos que se retêm em cobrir as mãos do que não lhe conclui, mas o pensamento tende a ser fatal.
E um caminho recorre, como as dobras das mangas de pulsos frágeis, à tendência de seus lábios curvarem tudo o que sente, é a tênue linha que não diz, mas sustenta o equilíbrio das palavras. Como um rosto precipita a atenção de outros olhos, a energia que lhe desbrava o corpo, molda a figura. Uma alma levitando um gesto. Uma explanação que aumenta a ritmia do coração e induz o compasso dos pés...
_Como minusciosidades que aumentam o horizonte escolhendo as cores de dentro pra fora; de um momento à uma lágrima, a aquarela de avivar seu próprio ser lhe leva as fibras do fruto mais denso, consentindo a chuva a crescer um pedaço de caminho, e todo instante que lento comove o que de repente, será um constar de renovar os próprios e menores resquícios.

_Os olhos e de novo o mundo, dobrando a textura do porvir no sentir igual. Ela senta-se e tira do bolso lentamente, um formato que as nódoas dos dedos não mentem como finura essencial de tudo que transparece; todos os passos lentos, o olhar atento, e um vazio esbranquiçado respirando a existência das nuvens, um tudo com um tanto tão inspirador...
_E eis a sua solidão protegendo os olhos, escrevendo lágrimas numa fibra de solidão. Foi a tinta derramada num lenço, foram os olhos preescritos em mais que se vê, num forte claro e simples, é majestoso o simplificar o fluxo de uma passagem, e recolher a marca do sublime tom, em se compreender.

Ilustração e título de Nestor Jr.

Uma primavera vivida.

Obra por Andréia Peres Batista, Meow by Miu

Vide um dia,
uma moça estirada sob a grama,
de cor de extensão de seus olhos
Sua pele como uma poça de sol,
era fonte que doava a luz emanada em todo lugar
E respirava partindo suspiros como bolhas de sabão intactas

Enquanto os gatos,
saltitavam pelo jardim à fora,
entre tulipas e seus dentes-de-leão,
florescendo curiosidade, partindo folhas ao chão

E a vida fluia como recriava
o cenário da fusão dos mundos
de cada pequena criatura numa estação só,
e plena harmonia

Por trás de uma flor, era gato,
Do gato, a mão da moça,
Da pele, o sol,
Do vento, a flor,
Da flor, a cor,
e da grama o olhar...

E assim que um vinha,
o outro voltava;
lá no fundo espelhado um diverso vivenciar,
como uma imensa roda-gigante...
e seu doce flutuar.

Último andar

A vertigem de cima; do andar, do olhar, da origem, de estar acima dos pontos mortos que se vê focando, tão longe que nem o atrito da esperança em si lhe provoca o alvo de atingir - é só um pouco de paz que dá vontade de ser sublime.
A espuma de um café, a garganta com o vivo amornado nos gestos do dia a dia, entre o horário de verão e o vento frio que desatina a letra no papel. Sílabas e lentas letras se precipitam logo a fora; a vida flagrada em princípios coletivos, logo um desabafo e já não está mais só.

E a narrativa que lha consome devagar. Um dia lindo e mais mesmice a expulsar a vida. E o próprio medo consentido.
É um pouco de saudades, outro tanto de desânimo, horas lentas, café... e mistura pouca de tanto, que dá embrulho no estômago.

Porções entre possibilidades. E mais um dia e o tempo só,

soando, entre ventos e pairagens, que as palavras

abrigam como vasos solitários de flores a brotar...
estações e perseveranças que nem sempre calçam o mesmo par.
justo quando disseram que dois não são só uma medida...

...ela multiplica a vaidade e constrói um refúgio pra si,

não mente, mas a que não se lembra respira, adormece

e o sonho está por vir.

Photo by Julia Iwo