Personificando

Um cântico da doçura encomendada

2012-01-23T14:19:00.000-08:00

*

É sentando por instantes na beirada do tempo
que se remexe os pensamentos
e o que da ternura ou acidez deles se levanta,
vem um eco de lembrança

Uma escrita que o tempo joga poeira,
mas a pele reconhece sempre que arrepia-se movimentando
esse pequeno fragmento (é tempo?),
de novo, como sempre - e como se nunca houvera sido.

As distâncias que têm nome vão se dissolvendo
como um observar ao céu, como se elas materiais,
pulassem poças e só sentissem o vento no rosto
- uma licença poética pra dizer como nasce um sorriso...

E surge a visão, o gosto, o delírio, a sinestesia embriagante
que é, elucidar o incrível do simplesmente, pequenino e integral,
pulsando das cores de tudo,
embora todas as metades desbotem um dia
(é chuva renovadora!)

É da proporção inconclusa,
da dúvida motivadora das borboletas internas,
que as pulsações criam a melodia que dá vida pra música,
que assopra o suspiro, que delira uma tarde de domingo,
em levitar, existir como dente-de-leão...!

Um passo ao infinito dado no mesmo lugar,
as luzes se esvaindo, palavras tolas
e o cansaço brincando de amar,
como se em todas as noites se pudesse reinventar estrelas...

.
.
.

Ela nunca trascrevera tudo, pra deixar assim;
uma fresta, uma vontade, uma reticência, que diga devagar e sempre, que há mais rastros além da luz.

O sublime sopro de um instante puro.

2011-07-27T23:18:00.000-07:00

De um dia daonde não havia nada
que se dissesse vivo como a palavra
densa e espessa - que assim diz, compreendesse
A alma recorreu dispendiosa e
esquecida pelo espaço que já
se merecia em aborrecimento

Como num levitar do próprio cansaço,
prendeu o momento e fechou os olhos
Pra dentro de si, esboçando leve e inexato,
o retrato de mais vontade de bondade
que a não-ternura cuspida mundana
A que lhe disse num inspirar que lhe moveu
ao próprio mundo como vento...

Passos e um sorriso
lhe fizeram abrir os olhos,
a ver o que de dentro havia florescido ao mundo
seu personificado contentamento

Do momento efêmero que se entorne
vida estreita como sabão em bolha
Pras cores transcritas além da expressão do sentimento
e à cor da boca saltando,
em nome de sorriso, além de muito...

Sabendo, que dos olhos pode se saltar
mais que saber de mundo,
e sim pleno, vivo, do que já diziam que era tudo.

Dos dias, o mais, o menos...

2011-06-27T08:39:00.000-07:00

O sol se espreguiçou sob seus olhos
como se o vento justificasse a vontade de sua alma
Lhe abrindo os poros, doces da capacidade de sentir,
em ternura o frio lhe deslocando o hábito
pra lhe arrebatar a surpresa em mesmo sabido sensível...

Um incrível que poupa palavras
e lhe levanta as vestes como se dançasse com seus sentidos
.
Tão plena de saber, existindo.

O tom lilás daquele nome.

2011-05-23T11:38:00.000-07:00

A flor de alfazema preserva um sorriso antigo. E o amarelado de seus dentes faz sentido. Há poesia como uma carta guardada, que revela tanto nas entrelinhas de seus lábios. Uma negação que só é recomendável no balanço de sua cabeça dançando a ritmia que funde pensamentos. E o som dos sapatos no chão são um coração pensando alto - talvez só o meu, é verdade, mas a cor de sua saia girando melodias, contorna a aquarela desse momento.
E o relógio não pára, o mundo revela seu movimento num truque de mãos, deixado na luz da aurora brilhando sob a mesa esperando que estas palavras lhe aconteçam...

De um profundo bem-querer que rememoram seus olhos de tom comum e soberano. De uma pureza tão célere, que é o todo revelado. Um átimo simples que nem em tudo se percebe, mas reserva a essência da alfazema e uma alma plena: inspirar o cheiro que preenche os pulmões e enche o mundo feito um balão, condensando o encanto de um trovão em pura-luz e a naturalidade de achar um diamante em poros a olhos nus.

E aquele nome é sutil como uma linha solta na roupa: depois que percebida, é só um tom pra desnudar a alma toda.

Do Caramujo que caramujava

2011-05-13T11:29:00.000-07:00

(e da vida que pode ser outra quando vozes bonitas...)

Um caramujo andava pelo mundo,
respondendo seus anseios que a gente não vê
Porque ele parece mudo - mas é ele quem está
bem mais próximo do que pensamos conhecer

Passando ele pela terra de tantas coisas
desconhecidas jogadas pelo solo
- 'Até esses humanos não devem entender,
pra largar tudo como se não tivesse propósito',
Ele absorvia sem entender e vivia sua vida
de entendimentos colados de rastros na própria pele

Um dia de tanto se perder
nesse (des)entendimentos do que é
o sem-fim de tudo o que é vivo,
o Camujo muito andou, esqueceu da fome,
do caminho...

E quando viu a terra estava escura,
e os pés que durante o dia se travestiam diferentes,
entre outras coisas mais se perdiam na terra;
e disso ele teve ilusões como olhos transparentes...

Quando se percebeu, viu uma moça bonita
cantar doces melodias...
Da sua voz que de muito recriava, mudou o mundo
E assim, num instante, de sua voz soou um canto perfeito
como idêntico som de pássaros e grilos...

Mas se percebeu o Caramujo, que mesmo da mágica,
de formatos de bicho não haveria de ter a moça!
E quando a olhou mais uma vez, sua imagem se desfez,
como uma miragem encantadora...!

E na mesma margem ele se viu abrindo os olhos,
sentindo a luz amanhecida entre a grama crua
E as vozes ainda perfeitamente incríveis, de pássaros e grilos...

Daí se soube, como a verdade do dia
em que ele perdeu a hora e adormeceu fora da rotina
E da moça ficou a aparição bonita
e mais um sentido além dos olhos,
até na vida de um pequeno caramujo contida...

Uma pequena nota viva.

2011-05-03T07:25:00.000-07:00

O passarinho que pousa sob o muro
dono de uma fome de sol
que só o brilho de suas penas denomina tão bem...

Enche meus olhos de um puro tão belo
que a canção que ele não diz suspira de dentro
Ritmando poucos versos
mas encantando todo um universo

Que desperta até o detalhe de seu porte
sendo um gordinho passarinho
que parece que até as nuvens do céu engole

Pra ser justo tão macio em carícia invisível
de um completo insubstituível...

Do nome baixinho engolido pelo escuro.

2011-05-02T20:21:00.000-07:00

Do outono que não tem medo do escuro
e ilumina o próprio dom
de olhos fechados sentir o conforto do tempo
a ser iluminado por estrelas...

Cadentes da luz interna,
vívidas sensações de mais que espera
Em continuar o ritmo de inspirar
o respirar em pleno contorno

De estação à outra,
entre perdas e passos novos.

O pequenino entre dentes-de-leão.

2011-04-17T21:05:00.001-07:00

E um inseto cúbico ou cônico,
ou de formato cru aos olhos nus
Ensina que se aprende muito mais
bailando na existência esparsa...

Em contar passos e respirar leves plumas
de mordiscar ou sorrir dias imprevisíveis
- sem o medo de ser leve, sem o medo de ser engolido

Pois a boca aberta da descoberta é sempre leve
É uma inspiração eólica, brindando um conto antigo
De palavras sussurradas em seguir entre as próprias raízes,
crescendo como ar nos pulmões sendo um nome simples

O mundo como uma casa nevando acima da sua cabeça
(então abençoada pela pequenitude):
são dentes-de-leão, devorando a dimensão e brindando o vento
retratando pensamentos com a metáfora mais bonita do efêmero
em pureza, se sentir...

Foto por Nestor Jr.

'Lenços sempre carregam traços de solidão...'

2011-01-15T06:12:00.000-08:00

...como um corpo leve suspira uma sensação com o peso do mundo ao redor, levantando o vento - em realizar essa atmosfera, tão cíclica quanto real.
_Ela renova seus olhos cristalizando o que vê, tão cruel classificação das vias de tudo, uma teoria conspiratória numa redoma de diamante. Tudo friamente calculado, e mãos que se retêm em cobrir as mãos do que não lhe conclui, mas o pensamento tende a ser fatal.
E um caminho recorre, como as dobras das mangas de pulsos frágeis, à tendência de seus lábios curvarem tudo o que sente, é a tênue linha que não diz, mas sustenta o equilíbrio das palavras. Como um rosto precipita a atenção de outros olhos, a energia que lhe desbrava o corpo, molda a figura. Uma alma levitando um gesto. Uma explanação que aumenta a ritmia do coração e induz o compasso dos pés...
_Como minusciosidades que aumentam o horizonte escolhendo as cores de dentro pra fora; de um momento à uma lágrima, a aquarela de avivar seu próprio ser lhe leva as fibras do fruto mais denso, consentindo a chuva a crescer um pedaço de caminho, e todo instante que lento comove o que de repente, será um constar de renovar os próprios e menores resquícios.

_Os olhos e de novo o mundo, dobrando a textura do porvir no sentir igual. Ela senta-se e tira do bolso lentamente, um formato que as nódoas dos dedos não mentem como finura essencial de tudo que transparece; todos os passos lentos, o olhar atento, e um vazio esbranquiçado respirando a existência das nuvens, um tudo com um tanto tão inspirador...
_E eis a sua solidão protegendo os olhos, escrevendo lágrimas numa fibra de solidão. Foi a tinta derramada num lenço, foram os olhos preescritos em mais que se vê, num forte claro e simples, é majestoso o simplificar o fluxo de uma passagem, e recolher a marca do sublime tom, em se compreender.

Ilustração e título de Nestor Jr.

Uma primavera vivida.

2010-11-11T13:42:00.000-08:00

Obra por Andréia Peres Batista, Meow by Miu

Vide um dia,
uma moça estirada sob a grama,
de cor de extensão de seus olhos
Sua pele como uma poça de sol,
era fonte que doava a luz emanada em todo lugar
E respirava partindo suspiros como bolhas de sabão intactas

Enquanto os gatos,
saltitavam pelo jardim à fora,
entre tulipas e seus dentes-de-leão,
florescendo curiosidade, partindo folhas ao chão

E a vida fluia como recriava
o cenário da fusão dos mundos
de cada pequena criatura numa estação só,
e plena harmonia

Por trás de uma flor, era gato,
Do gato, a mão da moça,
Da pele, o sol,
Do vento, a flor,
Da flor, a cor,
e da grama o olhar...

E assim que um vinha,
o outro voltava;
lá no fundo espelhado um diverso vivenciar,
como uma imensa roda-gigante...
e seu doce flutuar.

Último andar

2010-10-19T18:56:00.000-07:00

A vertigem de cima; do andar, do olhar, da origem, de estar acima dos pontos mortos que se vê focando, tão longe que nem o atrito da esperança em si lhe provoca o alvo de atingir - é só um pouco de paz que dá vontade de ser sublime.
A espuma de um café, a garganta com o vivo amornado nos gestos do dia a dia, entre o horário de verão e o vento frio que desatina a letra no papel. Sílabas e lentas letras se precipitam logo a fora; a vida flagrada em princípios coletivos, logo um desabafo e já não está mais só.

E a narrativa que lha consome devagar. Um dia lindo e mais mesmice a expulsar a vida. E o próprio medo consentido.
É um pouco de saudades, outro tanto de desânimo, horas lentas, café... e mistura pouca de tanto, que dá embrulho no estômago.

Porções entre possibilidades. E mais um dia e o tempo só,

soando, entre ventos e pairagens, que as palavras

abrigam como vasos solitários de flores a brotar...
estações e perseveranças que nem sempre calçam o mesmo par.
justo quando disseram que dois não são só uma medida...

...ela multiplica a vaidade e constrói um refúgio pra si,

não mente, mas a que não se lembra respira, adormece

e o sonho está por vir.

Photo by Julia Iwo

Realidade e comprometimento

2010-09-21T11:20:00.000-07:00

(Carta enviada aos vereadores da cidade de Blumenau, reinvindicando o valor do projeto do Fundo Municipal de Apoio à Cultura)

Caros Senhores Vereadores,
eis o momento de falarmos em aberto sobre valores e condições, além dos projetos propostos, das leis executadas, e das taxas e das calçadas que vivenciamos como ponte essa que nos liga; com o uso e perdão da palavra. Não me vejo na obrigação de me utilizar de licença poética para me referir ao que nos é essencial: Nós, como cidadãos, de carne, osso, necessidades e voz - pra retificar e proteger o que nos custa e que ao mesmo, nos faz de direito. Direito, palavra de lei, de respeito, de DIGNIDADE, um belo pressuposto pra discursar, mas de uma face muito diferente de quem vivencia como consequência.
A consequência, lógica de uma ação, que na atmosfera social se parte da ambientação - antes mencionada, com projetos, obras, realizações e afins que ligam os cidadãos escolhidos, os ocupantes de cargos públicos empelidos à essa jornada, e, que por vezes se referem apenas como aos que optam por fazê-la, como se agora, do discurso a licença poética matasse as necessidades e eliminasse por figuração existencial tudo o que anteriormente fora muito bem compreendido e planejado pra ser diferente, e nesse desfalque, sente-se o infortúnio da sociedade que os escolheu.
Assim é que a análise das mudanças ocorridas por crescimento e realização de muitos fatores, hoje muito se parecem diferentes da demanda necessária para prover o que está sendo trabalhado - ou pelo menos o suficientemente para sustentar esse dizer. Enquanto a visualização dos que realizam (ou deveriam realizar) se vê às campanhas em seus caminhos para progredir, os que vivem essas escolhas precisam ser transgressores das dificuldades com paciência e virtude pra contornar tudo; mas e a ponte que nos liga, por quê agora não faz jus ao que realmente é?

Essa minha fala cheia de recurso não faz nem diz por menos, quando se concretiza
e tudo que já ouviu e se sente restante de um discurso e da falta de vivência nos projetos e no retorno que não nos chega. Falo sem surpresa do Fundo Municipal de Apoio à Cultura da cidade de Blumenau, que de miseráveis considerações tem sido um dos recursos mais vergonhosos pra demanda que nos compete e que claramente sofre recusa e descaso de quem mais poderia e deveria prover dela.
O arbítrio que não falta à classe artística em cortornar as dificuldades e realizar os feitos que são seu alimento e dedicação; mas as mesmas pautas que referidas belamente num discurso não alimentam salário, não ambientizam moradas, não pagam impostos, não criam espaços, não educam, não divertem e tampouco possibilita a sociedade de usufruir da sua própria capacidade. E os potenciais sem credibilidade são ambientes mortos, são prédios vazios e precários, cheios de
lenda, mas que não fazem história e nem emancipam a dignidade que nos foi posta.
Até porque não precisamos de promessas, e sim de possibilitações; que nos vem agora, entre leis, projetos e acima de tudo, bom-senso por quem tem a autoridade de fazer pelo que se dispôs.
Hoje temos dados, temos recursos, temos a demanda necessária pra isso se suprir com a integridade que dispõe: um projeto de lei, capacitados à ela e responsáveis por ela.
Que possa mais um apelo como este, colocar a tempo as pautas ao que se deve e precisa.
E ainda que esteja eu, utilizando-me de todos os recursos metafóricos que encontrem e desejam constatar nesta reivindicação, há acima de tudo tem uma frustração contada por mais uma voz que vivencia este fato que lhes recorro; mas que se vê muito possível de mudar, assim que encontra seus responsáveis e solução.

É uma voz entre a demanda inteira de artistas e demais agentes que se tornam impossibilitados de vivenciar o que é de direito, de dignidade, de construtivo para uma sociedade muito além da sustentabilidade preescrita em fundamentos estatais e políticos; a significância dessa postura é um valor de agente claro, dessa entrega em carta e apelo totalmente possível ao que as vossas considerações realizarão.
O futuro se escreve agora sim, com a possibilidade que 300, 400 ou 900 mil reais fundamentam, mas não serão capazes de calar ou sustentar - porque a vitalícia de todas essas vozes são ações de pessoas comprometidas e sem medo de identificarem-se dignas de recursos; sem o ciclo do tempo, não há terra que fertilize, e mãos sem ferramentas também não cultivam; nossas mãos estão estendidas, esperando o que é nosso - pois justo, que se façam dignos do que as vossas posturas pedem.

Pelo dia 23 de Setembro, aonde podem modificar na Câmara,
o alcance do Fundo Municipal de Cultura, em nome de tudo que fora dito e é real.

Atenciosamente,
Cláudia Iara Vetter.

(Manifeste-se também!
Contatos:

Vereador ROBERTO TRIBESS - betotribess@camarablu.sc.gov.br
Vereador FÁBIO ALLAN FIEDLER -ff@camarablu.sc.gov.br
Vereador JOÃO JOSÉ MARÇAL - zemarcal@camarablu.sc.gov.br
Vereador ANTÔNIO JOÃO VENEZA DE SOUZA - veneza@camarablu.sc.gov.br
Vereador DEUSDITH DE SOUZA - deusdith@camarablu.sc.gov.br
Vereadora HELENICE G. M. LUCHETTA - helenice@camarablu.sc.gov.br
Vereador JOSÉ DE SOUZA - "ZECA BOMBEIRO" - zecabombeiro@camarablu.sc.gov.br
Vereador JOVINO CARDOSO NETO - jovino@camarablu.sc.gov.br
Vereador MARCELO SCHRUBBE - marceloschrubbe@camarablu.sc.gov.br
Vereador MARCO ANTÔNIO G. M. WANROWSKY - mailto:wanrowski@camarablu.sc.gov.brr
Vereador NAPOLEÃO BERNARDES NETO - napoleao@camarablu.sc.gov.br
Vereador NORMA T. DICKMANN - normadickmann@camarablu.sc.gov.br
Vereador VANDERLEI PAULO DE OLIVEIRA - vanderlei@camarablu.sc.gov.br
Vereador VANIO FRANCISCO SALM - vanio@camarablu.sc.gov.br )

O sintoma e a caligrafia.

2010-09-15T19:39:00.000-07:00

A carta

Eu quero fechar os olhos e te guardar em mim pelos instantes últimos que eu for te conceber... mas, o pior é que as pálpebras se cerram tão rapidamente que no mesmo curso chega um ardor e me arrebata - com já tanta saudade que os olhos desaguam;
e tu não se esvai, te transforma em leito.

O rascunho

Eu quero fechar os olhos e lembrar apenas o que vi, pouco antes de me fechar na sombra das pálpebras, na minha escuridão - e é por isso que te chamei até aqui.

Pensamento

Entenda que o que eu posso fazer por ti é a tua existência mais nobre dentro de mim, e tu és assim, a preciosidade que reluz de todo lume a primeiro raio solar pela cortina do meu quarto; és o começo e fim da aurora do meu dia; com a entrega que só as flores, o vento, o meu perfume que teu cheiro combinado fez mais especial - é sentido natural para que eu durma; me alimente; escreva; expurgando minha alma lhe rabiscando como o preciso do começo de um fim, o tom de cada dia como a que renasço e retrocedo, à espera como à volta e ao que segue, nossos dias muito mais que um calendário.
E nenhuma súplica reflete ou mede, ou que apenas um inspiro puro de vida lá fora, infla os pulmões e vive o que inspira, como se dissesse teu nome lento e tão naturalmente que nenhuma palavra seja precisa de verdades provadas - já que a boca menciona na carne seu próprio alimento.
Aprecias a assinatura calada, que explana toda a verdade com o vento: vem e transforma sem pedir, porque é forte e justa, funde o puro em seu próprio ponto final - vida concentrada, afinal.

"(...) Tu, manejando o sintoma de minha caligrafia
E encontrando na areia do caderno
As letras extraviadas que buscavam tua boca (...)"

(Pablo Neruda)

2010-07-25T20:19:00.000-07:00

Quando as luzes se apagam, e a visão se torna memória e vontade de apalpar, são as mãos que se tornam donas do ambiente, e o corpo transborda... E tuas mãos bem sabiam.
Assim que o interruptor último que sinalizava a vida em casa dizia que a prontidão estava no ar, sua respiração já ficava mais cálida, e alguns instantes no silêncio me faziam adivinhar teus pensamentos, e um prazer que se entende punha um sorriso no canto de minha boca, -também quero devorar-te.

E não demorava muito mais pra fome salivar acima do fruto... derretia, devagar o espaço entre os corpos, e as tuas mãos vinham de protidão na minha cintura, contornando fácil o delineado de uma duna, miragem perfeita que escorregava os poros entre os dedos, matéria fácil para arrepio - e eu não deixava escapar, logo um afago me fazia aproximando-me de você, e para a boca o contato; no pescoço o presságio do beijo. Um suspiro tímido pedindo a descoberta, as roupas eram arrastadas pelos dedos (já eram dentes daquela boca faminta) e vorazes retiravam as pétalas para chegar a essência pura, o aroma do corpo enlouquecendo, trazendo mais...
Gosto nosso que inspirava o movimento dos braços e mergulhava a tua cabeça assim que minhas mãos enlaçavam tua nuca e direcionava mapa para tua boca que do meu queixo ligava-se ao colo e de repente, num instante de deleite adocicava-se nascendo entre os seios, cálida origem da vida.

Os meus dedos se pe(r)diam entre os fios de teus cabelos e tuas mãos nos quadris provocavam mais, eu movia-me toda ao teu fluxo, que num susto me fazia em teu compasso e inquietava-me dos pés à cabeça, contorcendo a grandeza do prazer e me irrompias; como mar em fluxo constante, num momento urgias até minha boca e o corpo chocava-se em nova onda ao teu, teu porte forte me enlaçava tão ávido que imaginava nossos corpos fundirem-se e fazia força pra tal, engolindo-te fundo.

As línguas inquietas falavam no idioma que as consumia tanto que mordiscava o próprio manejo, e nos olhos fechados o desconcerto de quando achavam-se abertos, nosso encontro era pra provocar um ao outro, e no desvio a maneira de provar que podia transgredir todos os limites do corpo... e de novo descias, desta vez levantando meus braços para afundar em todos os cantos da pele, e para abafar as vontades que explodiam de minha boca eu mordia o braço estendido, e abafava o gemido que me trazia, a tua boca...
Percorrias meu corpo inteiro, deslizando nele como gelo, mas ardendo em brasa, me derretendo; daí os ornamentos de meu corpo, como metais fundidos cálidos ferviam com o calor retido na tua boca; e tão bem sabias de minha ânsia que depois de muito provocar ao passear pelas pernas,coxas e virilhas, abocanhavas-me a parte mais fértil e olhava-me estremecer aos teus movimentos...
Passeavas tão inteirado daquele terreno, que parecias descobrir camada aonde era apenas pele e calor, mas ias além, tão além que trazia a erupção no momento de incontimento pleno, eu gritava mordendo o travesseiro, e sorrias me devorando ainda mais.

Explodindo pelo gozo que jorrava pedindo leito para viver ainda mais, brusca eu te deitava para fazer lento o teu prazer ser agora vivificado. E assim me debruçava também, sob teu corpo fervendo, a boca latente e saborosa daquilo que conseguistes em maestria de mim; já sensível pela virilidade de consumir, te entregavas com medo do veneno que ainda cedia em teus lábios e vinha como promessa perigosa de mim, eu que te bebia aos poucos e em longos sorvos... Delicadamente te fazia sentir cada beijo como consumação lenta da carne vigorosa, troco digno do encanto que me fez desgrenhar a própria razão de comportar e agora eu te pedia, fazia gemer com a tua concessão lenta, afinal, o prazer pede pra perdurar e o mistério o faz manter... uma esfinge perigosa que eu alcançava entre tuas pernas.

E num carinho trêmulo, te preparava com as mãos, o sentido maior era rijo como pedra, e daquela sólida aparência eu punha saliva pra fazer derreter o estado e te beijar e engolir e subir e descer, enlouquecer com a entrega sóbria, a tua selvageria escondida ali, e eu podia desnudar com a boca e leve toque de dedos; os ouvidos tão perto lhe sabiam forte e perecível, sons vocálicos me fazendo estímulo no teu descontrole.
E tão vívidos os movimentos se alongavam e entrecortavam-se, entre os lados e os fundos, o céu da boca como fundo falso para o túnel de estrelas que poderias ver no infinito de permitir-se. E também aprendi a irromper velocidades, te maltratei e dei ápices para teus auges, e te cobria com meu corpo a descobrir carinho novo, na matéria do corpo todo... Uma camada pra te envolver e chegar no teu ouvido e beijá-lo para acarinhar o meu e ouvir teu sussuro, logo minha boca lhe respondia em beijo e logo saia, te deixava sem ação e eu voltava devagar a lhe provocar a vinda do gozo, embebendo o cálice no começo da boca, e engolindo toda a matéria podia eu também me embriagar no envolvimento e saia dançando com teu corpo; o ritmo até a valsa final incliná-lo no mais doce dos encantos, puro e inevitável grito para líquido forte e espesso devolver-me o sabor do teu mais degustável íntimo.

Logo compenetrava-mos a apreciar a calmaria dos corpos embutidos no mesmo transcedental sentido que se aplacava calmamente a seguir os olhos a verificarem os corpos em sexo tão latentes que se encontram em mãos unidas, carinhos encontrados no porto de um abarcado n'outro; pés que se unem, joelhos que se elevam entre as pernas de sexos frágeis, e tu logo correspondias minha fraqueza e provocavas um pouco mais o movimento; não resistia ao que se contêm em vão, eu lhe revelava a sensação suprema no suspiro ao beijo em seu encontro, e tu ias de novo a engolir meus poros desfilando sua língua entre meu pescoço e meu colo, urgente, eu, me curvando para que me tomasses; e assim que deitada, percorrias com suas mãos a ter meus seios firmemente no seu controle, cuidando vagarosamente de seu extremo com a boca levemente encaixada no beijo que trépido os engoliam, e me avistavas, sacana a conceder-lhes mais, movendo a cabeça o mais fundo que podia... assim no próximo instante tu te deitavas impulsionando meu corpo para cima do teu. E sentíamos nossos sexos tocarem-se antes mesmo de haver atrito, o calor os fazia salivar atentos um para o outro, no choque, deslizarem gozando-se ante seus saberes deliciosos; eu o beijaria antes de pular no abismo.

Um gemido leve, o estalido que subentende a vontade de mais; o gemido que umedece o desejo pois faz fácil o entendimento que faz apenas na língua entender, sem a linguagem ser veste, o gemido que é o despudor da língua para não necessitar explicar-se. E não havia mais como adiar. Os corpos eriçavam-se entre poros e mamilos demarcados pela tentação de consumarem-se na força do arrepio. Então vagarosamente insinuavas tua força sob meu quadril e elevava-me ao encaixe perfeito ao teu,assim gemíamos estrondosos à união do desejo com o inacreditável sentido de saciar... medo até de dissipar-se por tanta vontade.

Mas assim é que prosseguia, nos movimentos lentos e frenéticos tão fundos que ao mesmo tempo sugeriam que eu me encostasse em ti e sentisse teu contorno todo, para dentro e fora de mim. Então já me elevavas e impunhas-me de toda tua visão no deleite para teus olhos e minha rouquidão gemendo acima do teu prazer que também explica o meu. E as mãos nos cabelo, e as mordidas para conter o grito, explodias por vezes e me expunhas a teus dedos e unhas e toques e gemidos... me agregava cada vez mais aos teus sinais; e por vezes mudávamos, tantos ângulos para o prazer que saciava-nos para no embarque seguinte, penetrar ainda mais cheios de fome.

Logo as janelas derretiam-se embaçadas pelos suores condensando-se em suspiros que paredes não podem conter caladas, mesmo quando me punhas contra elas, virávamos a mobília ao contrário para palco do prazer imenso, sempre ser. E assim se compenetrava a subir e descer aos movimentos que vorazmente nos engolia, e na volúpia dos corpos transbordando mais lascívia, mais freqüência, e ardíamos... mais, mais, confundíamos como numa convulsão de sentidos entre salivas e sorrisos, sôfregos pedidos de delícias inacabáveis; e inexplicável o corpo atende tremulando desde as coxas ao membro, na parte de dentro,irromper o calor com a vida urgindo forte entre nós ao mesmo tempo - harmonizávamos nosso tempo e no estrondo do gozo um segurava o outro do medo, da vontade, do sorriso indo para o sonho provando da boca mais real que num segundo após pisar no paraíso, nós sabiamo-nos um dentro do outro; e no meu ventre, acima de tudo, uma flor branca que fizestes perscrutar clareza sobre nossos corpos.

Nos segundos seguintes, o cenário era para os corpos unidos nos seus suspiros como explosões para o céu, e um beijo único que resguardava todo o deslumbre da noite que nenhum desejo mais, faria tão plena.

( Texto contido em: http://www.flickr.com/photos/nestorjr/4792228950/ )

Assinando lábios

2010-03-12T10:17:00.000-08:00

_Assim que eu te encontro, eu parto meu corpo entre a parte sôfrega, e a que se oferta enquanto deseja; que as fendas sejam abismos, e que se perca de vez a mesma fonte de dor e intensidade, por um sorriso ao fim de noite.
_Declaro que me chames de puta. Que me agarres aos cabelos seja como estejam; presos ou volumosos e livres, são tuas as rédeas ao meu desejo institivo - sublime nos teus gestos de cativo naturais, que na lentidão enlouquece preenchendo aos poucos.
Me devora na expectativa da fome e engole lento ou vorazmente cada poro para que se entenda poços que fazem calda na tua saliva que esbalda a razão lógica que explique a gula.
_E com força tamanha que agüente o estremecer, a textura por um movimento que se aplique único a desejo, para irromper na calma o instinto livre de devorar, ininteligível. Liberta o que floresce o ventre, deixa no cálido o demonstrar tão nu que não se retrata só nos corpos; ensanguente lençóis, abra portas penetrando a casa por teus gemidos, e me encontre no teu gozo estremecida sob o teu corpo._E tão magistral que a forma não explique o que ocorre.
_Esqueça meu nome e rasga esse desejo reprimido em todo o tempo que o pudor caiu sob minhas vestes, recolhe teu saber e desfruta do desengano de dentes famintos entre línguas sem fim. Me devora que puta me deleito na tua cama. Labirintos famintos se escondem nos sussurros dos lençóis.

Antonina.

Aspas vertendo pulsos

2010-01-19T09:08:00.000-08:00

A paz é um par de olhos de dentro da gente.
Cego, mudo, opaco, vivendo numa superfície fechada
que mesmo com a palavra não sabe o que é plano, corrente,
à beira de erosão ou de um infinito imaterial.

Uma corrente que não atravessa paredes edificadas com massa espessa de inteções variadas
Não explica a fertilidade do grosso solo debaixo dos pés, com tanta proteção machucando nossos riscos que deveriam ser nossas esperanças mais vívidas
As utopias que pedem peso nos faróis,
nas lacunas, nos bueiros, nos olhares
Mas não fazem parte de um saber, e tampouco podem ser suficientes para não existirem, também.

E daí um corpo entre tantos,
uma dor entre várias,
uma torrente entre cicatrizes e exasperações;
um acúmulo expandido:

Um córrego que não passa, só cruza.
E faz das entrelinhas o dia-a-dia
preescrito em cinzas que o céu dissolve escaldante,
ou enlameia nos pés, caindo de cima.
De uma altura sem pés,
calcificando o asfalto e assim tirando o rumo.

Então os pares se perdem,
os olhos aguam,
as entrelinhas fundas preescrevem o tempo úmido
sem precisar de previsões
E no mesmo tão óbvio,
as pazes esperam.

Ei-la vida querendo dizer algo que
suspende sempre do entendimento,
mas se faz pelo que se vive!

Pontos magoados, se entrecortando -
um entanto fundo demais pra ser só ferida.
Peço linhas duplas, por favor.

Contradições

2009-12-28T18:11:00.000-08:00

Ela sentira o peso do mundo forte e denso sob seus olhos,
num céu sem estrelas.
E a transparência desses astros
se iluminando no frágil aguado das lágrimas,
tremulando as saudades que os nervos estiram também.

Uma linha abaixo do corpo, da massa física de destino dado.
Uma linha na terra consumida, consolidada no tempo,
uma vertigem das impressões que um sonho deixa,
marcando o rosto.

Uma linha bem abaixo.

Tênue.

Uma depressão.

"(...) exclamações contidas doíam no seu peito estreito; a incompreensão árdua e asfixiada precipitava seu coração no escuro da noite. (...)

Ela já fora viva, com pequenas resoluções a cada minuto — brilhava seu olho fatigado e colérico (...)''

E nada se explicará tão cedo.
Nenhuma palavra sob as linhas.

... Que não seja o contorno do leito.

A Plataforma

2009-11-18T03:09:00.000-08:00

Essa vida é de tanto desgaste, que sequer interpreto como mistério visar entre a corrente dos dias, a grandeza do desconhecido; é a apatia mediante o inevitável, mecanismo da chave que só abre as portas dos sonhos, para criar ilusões.

A plataforma ressoa com força essas vibrações todas nos veículos ecoando milimétricas escalas de horários, o caos organiza-se enfileirado, e mediante as paradas metálicas, os espermatozóides explodindo em vida que não quer ser desperdiçada. Correm contra o tempo, e na sua medida, todas as conveniências para comportar o social aceptível.

E daí as pernas pendem tortas e hilárias, os esforços fastiantes do inútil já revelado: se eu, aqui, parada observo, e por mim os ponteiros lentos se encaixam e não param, porque nessa correnteza cega hei de me arriscar correndo nesse solo bruto, como quem passa no fogo e lento neutro-tom explodindo no frio da noite, correrei à matriz que passa igual a todos?

Quem? Quem? Quem vai chegar primeiro?

Cedo ou tarde não se diz quando se vive.

(Texto encenado no ''Clube dos Desgraçados", em 30.08.09)

''Velório sem defunto'' e o defeito do cortejo num grande lamento

2009-11-06T02:56:00.001-08:00

-Ah eu já sabia que era triste... sempre fui.
Assim que nasci, me tornei.

E quê fazer? O acaso do mundo não me resolve, apenas aponta a realidade, e aqui estou de mim por ela, ela não faz nada por mim.
Eu que sou triste me decepciono com a alegria que vêm e passa, voltando a ser triste, ao que realmente sou.
E que no fim não é defeito, é minha essência se descobrindo melancólica, nublando os cabelos e aguando olhos, não fugindo do que a natureza pode ser.
O grande vazio é que a vida me contornou a querer, e já não querendo ser triste eu fujo de mim e vou querendo...

Eu já não sei, e me calo. O coração pulsa, e dizem por mim, para que seja de ti, também:

''(...) a tua cabeça está cheia de borboletas estrídulas
(...) E, na verdade, o que eu tenho, é uma alma de violoncelo - grave, profunda, triste...''

( Um desbotado pierrot.)

a traição.

2009-10-17T23:02:00.000-07:00

Uma rendição sem versos pra lhe dizer de novo que o mundo é cruel e a sua ingenuidade não tem espaço entre o tempo que corre e a lágrima que escorre; o instante-já é uma gorfada, a desistência um embarque, e logo a entrega tola de uma vítima cega;
na claridade de novo, a sombra da escuridão... vindoura do próprio corpo: ela.

Olhar no fundo dos olhos e não achar o chão, porque o ceticismo sabe que não. Porque o medo apavorou até as flores e trouxe o calor, não, não o trouxe, mas é tempo dele; e vem uma chuva sem pés para sustentar o caminho, encharcando tudo, escurecendo o porão do quarto de mofo, tão sujo naquilo que é novo e nostálgico.

Os sonhos embrulhados numa sensação ruim, e AQUILO, de novo.
A fonte dos pensamentos fundida em dor.
De novo o medo.
E a medida transcendendo a realidade para o que é difícil e não se sabe explicar.

Nao há.
A confiança é experimentar. Os riscos corroendo o tempo pra dizer o que não se sabe,
e o que haverá de marcar muito o compasso pra responder com calma e na hora certa o timbre correto e vivenciar o que Ela é
e todos são: palavras.

E. violetas crescendo paredes

2009-08-25T21:54:00.000-07:00

Nas telhas o sol se esgueirava como quem entrega-se esmiuçado ao cansaço de corpo inteiro, e deixa o brilho refletir aos olhos frágeis a brutalidade de um brilhar, na sua vista pouca pelos que se poupam de arriscarem-se ao contemplar. A casa desse limiar confunde o horizonte no seu azul tão profundo, na sua construção edificada com tanto carinho na arquitetura aconchegante e chamativa para a vontade de deixar-se estar, na vontade de abrigo.
E. o trânsito caótico expelindo a fumaça cinza da máquina, o negrume do vidro que reflete também rostos abatidos, e além dos olhos a janela daquele lar, aquele cinza no imenso azul, no oceano infinito e transgressor do habitual, oferecendo grandes, grandes ondas, ainda.
E. um olhar tão vazio. Uma dor que não se explica mas é funda. Uma pérola que brilha sôfrega no olhar distraído, desmedido do que não diz encomodar, mas é força da vida, e uma hora enfraquece a fibra, bem se sabe. E. seus jeans dessa mesma cor. E. o que não se esquece, o que não se esconde em plena luz, até a própria escuridão. A nudez nos mínimos detalhes, E. além dos cortes da moda. E. das limitações pudoradas. E. dos livros que mentem pra deixar aliviadas as mentes que ousam a pender saber que pensam e pensar é um crime difícil de ser digerido com liberdade. E. umas palavras proibidas que saem da boca sem significado, mas assustam quando são verdadeiramente ouvidas. E. não se poupa da estupidez mas se abarrota em ignorância. E. rufam os tambores no relógio, mas não se ouve mais. A hora soou na campanhia que foi assinalada nos dedos que imperceptíveis tracejam o destino.
E assassinou o gelo do olhar com o bafo da porta se abrindo E. o corpo descendo, desestruturando degraus que não são glorificados como podium, mas lhes coloca no mesmo patamar...

Quê adianta não ser E. se parecer? Se confundir pra fazer de conta que está valendo o próprio desperdício com suficiência. E. meu deus, as preces não valem os crucifixos.
A noite chega e as estrelas não se escondem, nem a poética da veia sob o repouso. E. adormece-se na pílula multimídia do tempo colidindo com as imagens reais. E. pernas fracas. E. corpo estendido. E. o que não se cuida mais, se calcifica n'outro dia.

E. ...

O dia

2009-08-23T23:02:00.000-07:00

Pisa a calçada que antecede o portão e se pergunta se naquela morada é a prosperidade que deseja de si nos próximos dias, desencadeada na grama cortada mais bonita, no cachorro ao muro, no concerto da vida se esgueirando às plantas crescendo e o musgo produzindo som lento aos ouvidos; a chave não entra porque há do outro lado uma idêntica.
Outro alguém lhe abre a porta, a água desce-lhe a garganta, e passos poucos valem o caminho; nenhum rastro: o tempo secou e os pés estão quentes na meia-vida.
Um entremeio de novo.

Aguardo

2009-08-19T08:38:00.000-07:00

Porque sentia-se febril de novo, na cidade descascada de esperança, há muito tempo. Do tempo mesmo que se calcifica lento, sabendo que a chuva vai descalçar a coragem e vai chegar derrubando tudo, invadindo ruas e casas deixando solidária a pena de quem nunca fez nada por si, e põem-se vítimas enfileiradas nas doações públicas. Na parte que pode ser pública.
Dos que se esforçam por ser, desesperadamente gritando vida no peito, na estampa da camisa elástica e bonita do corpo em seus reparos. Do corpo superficial e idêntico, a massa espalhada, nas vitrines e nos espelhos; uma transparência duvidosa quando não é da parte de dentro.

E o tempo úmido rememora o presságio do seguinte verão, do seguinte sufocamento da aurora laranja, da aurora linda e flamejante, mas consumista da beleza por cansar os olhos de suor e de castigo. Amolesta os ânimos no clima abafado, no gemido abafado, mentindo, escondendo, no abafado das mãos abanando a si mesmas pela sensação abafada, pelo sufocamento no ar, respirando fundo, temendo o medo do próprio cansaço, fingindo refrescância nos hálitos aromatizados e putrefados, ah putrefados dos seus vícios querendo ser virtudes, das flores nos canteiros cheios de bosta.

E se afastam das palavras ríspidas, fogem, mas não vão se proteger. Não vão adquirir cascas descascando frutos e os consumidos, rosados e saudáveis, não irão ser mais orgânicos ou respeitáveis adotando-se métodos em série, não irão construir escudos na noite embriagada do seu inútil. Porque não há o que lutar, não há inimigos desde que não se ponha contra si mesmo. Desde que os limites não lhe encurtem os horizontes, desde que se aceite a própria grandeza, e não se abafe o choro pedindo o carinho que precisamos para ser fortes. Não temendo a união que pode ser mesma ao silêncio, mesma a empatia do ser que se conhece, e não se supõe em obviedades de comportamento mecânico. Não existe a infidelidade para quem é leal a si mesmo. Não existe a culpa para quem aprende a perdoar. Não existem barreiras, pra quem quer começar de novo.

Porque ela estava ao sol, e sozinha. Distante.
Notória ignomínia escaldando o rosto de verdades demais,
tamborilando dedos insolúveis e cansados.

Uma sinfonia entoando ecos, procurando harmonia.

Foto: Tati Plens

A ordem que não condena

2009-08-17T09:38:00.000-07:00

O dia cinza dominou-se curioso pelo calor que vez abrupto estranhamento até chover. Carregou os olhos amargos dela, e o súbito punhal no seu coração movimentou-se pelo coração que faz força para resistir; o punhal estanca a correnteza de ser mais um dia. Mais um dia menos difícil.
Move-se com solavancos de súbito desespero, de repente o coração se repara no seu ciclo e o tempo desmorona lento e a calma estabelece o raciocínio. Volta-se o medo, os olhos se fecham. E se partem, um desassossego que quer fazer entender, mas não vai explicar. A noite que ela quer pra sempre, pra não precisar enxergar os pulsos vívidos pedindo o fardo para serem encorporados além da fonte de si mesmos. Não o fardo, mas os fatos pra provarem a resistência, de que ela é forte. E só perece com a coragem guardada, pulsando insuportável e vagarosa, no pensamento.

É de sentir a valia da intensidade. Ali está ela. E já não há como negar o momento. Há a coragem. E a vontade. Há os personagens e o tempo. A chuva molhando a terra, o cheiro provocando sinestesias. As roupas marcando o corpo forte. A tendência da vida difícil, mas pra ser completa.
Porque ninguém se enche de vazio, porque ninguém morre da fome por fraqueza de braços. Porque ela ainda acredita, ela acredita, ela ainda, ela, ela... até quando uma segunda pessoa?
Singularidades que não se repetem.
You see, it's not a reprise...

E ela também.

A ordem que não condena, complementa. A melodia que espera a harmonia nos seus atos.
Nas mãos as notas circulando, no céu o ar denotando a fome das nuvens, pelos mortais sua consideração existindo.
Quem dirá que é de longe que deve vir uma conclusão? Nenhuma ordem para a selvageria engolir a saliva e dizer o que se precisa. E o que não precisa, mas se sente.
Sente.

Do fundo da boca

2009-08-13T08:33:00.000-07:00

As barbas da árvore pendiam sob os galhos novos e fracos largando a eternidade do que conhecemos nascendo biológica, como próprios fios de cabelo.
Ela fechou os olhos como quem suplicava e não se ouvia, mas os cílios contornavam seu perfume na gota de essência de lágrima que queria se tremular, ali. De fato pediu força, comprimiu seu peito e sentiu o órgão se avolumando no próprio som, ele tão gigante e belo.
E nas suas próprias deficiências, passara a própria força que mostrava-se resistência, a fúria de uma borboleta destituindo-se, espalhando cores por aí.
Do crepúsculo insolúvel e inegável nos horizontes de seus próprios sentidos, no fim de cada dia, o foco principal como ponto-e-vírgula que nunca se calam nela, e na própria palavra não têm fim, porque ela é gosto, e dá fome, é da saliva, ela não toca - ela expande, e alarga os lábios e preenche o espaço quando ele fica completo de novo.

Eu só sei que pelos cílios fortes e sutis que ela regara como arara de cada instante, naquele momento se voltavam em curvatura ao chão, e nos olhos perfeitos a cor, e a submissão do mais querido, sem querer.
E assim que o furacão passou em câmera lenta, trazendo o vento ao longo das horas, ''e aos sorrisos, as notas de perdão sem precisarem ser ditas, braços estendidos e significados tantos nascendo e existindo dos instantes que não se contêm: são preciosos exatamente por isso''.

As estrelas perfuraram o céu, a névoa chamou o cálido aos poros num arrepio e o claro suspendendo o óbvio deixou no mistério a vontade de não-perder (não mais uma vez) - sem trauma, sem palavra, à língua que jura o entendimento insinuando-se, vertiginosa e duvidosa; como marca para adotar o indizível sem narrar o convencional.
Ela só pode ser pura e honestamente revelar a condição que, preferia putrefar os dentes, que tirar aquele gosto, da boca.

Imag/in/ação

2009-07-26T20:06:00.001-07:00

Ela chegou ao portão, ouvindo seus próprios passos durante o percurso, ouvindo atentamente a superfície do chão. Habituou os olhos a familiaridade da casa, e pelas horas, percorreu os hábitos - fácil estranhou o silêncio de tudo tão dormido, e a luz do quarto acesa, mas sem alarde - abriu o portão e adentrou. Destrancou a fechadura, tudo calmo. Andou até o corredor, luz do quarto penetrando o chão nesse limiar mudo, ouviu um som vivo demais pra ser coisa qualquer. Franziu a sobrancelha e sabendo que pensar não resolveria, caminhou até seu próprio mistério; chegou mais rápida até a porta, e viu. pôs a mão esquerda no batente da porta, segurou a alça da bolsa, com ternura olhou e titubeou, não acreditou, e os olhos percorreram: ele estava lá, sentado na cama.
Os olhos dela inundados da água da garoa e do transbordamento de si sorriram nos lábios dele, largos e lindos - transparentes na saliva, saciaram-se. Nenhuma palavra alimenta a alma em tanta sofisticação quanto o consentimento. E assim não foi necessária.

As mãos se encontraram, no relevo do corpo o saber eterno, o mistério que só se descobre na entrega e no mais profundo abraço. e de suspiro o alívio, e o inacreditável na fome e na busca.
As mãos atingiram o peito, mímicas de poros que se conheciam bem demais. Fechos abriram-se sem pudor, zíper deslizando, e os botões desabrochavam as flores nascendo, rosas e fundas, tão eternas na primavera que chegava cedo; mas eles já esperavam.
Afinal, nenhum relógio passa o sentimento, tão menos o perdão pra ser vivo, pra acometer-se da entrega latente demais pra deixar encolher no frio o brio da realidade...

Adora-se o sonho e sua névoa em duas partes, dois corpos.

(Des)acessos

2009-07-16T10:00:00.000-07:00

Ela despertou. Uma corrente súbita e imensa percorreu-lhe o corpo todo em um segundo. Os olhos quiseram abrigar-se para enxergar, mas não podiam ver. Então não. Segurou as pálpebras. Respirou o mais fundo que pôde. Sabia que era a vida entranhando-lhe os ossos. Os poros confirmavam arrepiando-se querendo entrar mais fundo ainda na pele, arrepiando-a de um cansaço desde o começo. Estiram-se os nervos de todo o corpo e doem na ponta dos dedos - justamente neles, parece que pelos mesmos, sempre haverá o que dizer. Deslizou o corpo do dia pela cama, tão confortável no momento antes de dormir estava, que podia sentir o calor apenas do seu corpo encobrindo a pele do frio, trazendo lento para o cansaço o alento, no mormaço que pouco a pouco lhe esvai de forças e recorre ao sono. Viveu nitidamente aquele instante, tentando alongá-lo com pensamentos distantes, provocando até o incômodo que naquele instante de luz apagada e corpo brando, aonde feiche para entrar nela não haveria - o embrutecimento irônico da sua fragilidade mais intensa.
Foi esta a conexão que conseguiu do tempo curto passado antes de despertar, lembrar. E surgiu como esperança qualquer para viver um novo dia e subtrair-se no cansaço e na mágoa, para num instante antes de dormir, devolver-lhe um repouso que há tempo (meu deus, seis meses!) seus débeis nervos não permitiam-se tão fáceis.

O exercício das pequenas coisas enrustidos nas muitas maiores vontades que aquele peito suspirando desgaste falava, era sem o troco da voz; outro vocábulo ecoava no teto, caindo da abóbada celeste; gotas de chuva minimizando-lhe a disposição de devolver-se a mais um dia longo e difícil, mas ainda mais curto é o período pra si, se negligenciar seus próprios contos; de honestidade e desapego ela sofre pelo mundo que sopra vazio entre os dedos, e compreende, de um conteúdo excecrado de si mesma, nesses (des)acessos.

Deixou o coração palpitar forte outra vez. Fez-se desvencilhar do instante de perda instantânea da capacidade de dormir tão mais que se pede o corpo, (querer então) no inconsciente flutuar e conhecer-se do sonho tão-somente e deixar o tempo vivendo-se entre o mundo e as estações inexplicáveis do mistério da vida - e assim que ela voltar, anos mais tarde, quem sabe (meio ano... voou!), e ver como estão as coisas, e olhar para si própria e conectar-se à realidade além de um vão de espera e migalhas da benevolência de uma divindade (que não existe) qualquer.

Quem sabe, se pudesse... essa manhã não seria no seu cinza e no seus traços vagos, a esperança do sol em seu circuito laranja e vivaz, não haveriam lembranças e suas vestes, e bilhetes não-escritos entranhados na língua que saliva solitária e esbarra clamores nas paredes - que já revelam no mofo e no cheiro, o hálito e o teor da fala. O puro descontentamento a dar-lhe sinais de emergência que no seu estado, já não encaixa-se em excessos e erros consecutivos, é uma densa espera amadurecendo nos seus olhos - verdes como a esperança de um escafandro que há de desvencilhar-se da própria crosta, e na sua natureza revelar-se livre pra chegar ao próprio lugar.
Pudesse ser hoje, tão mais simples. Mas o dia persite em nascer nos seus signos relevantes de conta própria para revelar os mistérios que nunca foram ditos além de critérios de espíritos inquietos.
Por isso um tom a mais no tamborilar de seus dedos, na percepção da pele demasiada sensível - o troco, do que dizer enrolando os vínculos respectivos que conduzem a vida sem entender, mas jorrando nas explicações as sinestesias, do que só pode transformar o ser que transfigura-se na sua condição eternamente fértil, de viver.

09:21h

O pra sempre que eles não aguentam, aguardam.

2009-07-13T11:52:00.001-07:00

A pele alargou-se ao ponto de estourar quando ele foi para o outro lado e ela ainda viu-se conectada à ele. Assim ele prosseguiu esticando a pele dela, e ela se esfolando viva, na carne exposta do desejo mais profundo... fazendo desenhos com a própria veia, enxergando-se de dentro como nunca antes vira.
A dor tamanha dissipou a vertente do corpo,
o coração passou a pulsar por tudo.
Não havia como discernir de si a dor pra resultar a vida,

e ele vai andando... hoje como passado não exatamente,
mas como presente negado do privilégio de não necessitar fatiar o tempo pra (com)prometer o seu sentir; ele vaga entre becos, ela pouco a pouco vai renovando a pele para também não o machucar com o fato, de que a sua sombra sempre está atrás - desde quando ele assumiu a existência na vida de mais alguém.

A segurança disso é uma verdade que ninguém vai tirar
- e quando mudar, duvidar-se-á da vitalidade do mesmo
E se agora não é a veracidade que vai tocar-lhe
a consciência além do vento nos cabelos,
ela vai cantar para chegar nos ouvidos dele...
e mesmo que prossiga
Ela sabe que como hoje,
o fato vai percorrer sua pele em mais um dia,
nos olhos que se abrem; a consciência se espalha,
e pelo fato, de novo,
as costas se curvarão como seu peso, um fardo.

Íris

2009-06-23T06:30:00.000-07:00

O olho está cansado de olhar o espaço e ver demasiada a falta daquilo que não está.

Ilustração por Luna

Cantatrice

2009-06-18T09:06:00.001-07:00

Para compôr a estrela dessa luz toda, sem utilizar teus dedos a complementarem a força de minhas mãos, vou te pôr nas palavras ao vento jogadas todas as vezes que sussurrei juras ao teu nome em solidão, eu sei que chegam rajadas aos teus cabelos, nestas noites tão frias em que teu corpo é todo o acalento de uma alma que não se saceia, e não vai ao teu encontro.
Eu te vi passar de longe, e notei a sintonia de teus movimentos tão desequilibradas na tua velocidade e a minha lentidão, porque foi tão vazia a conversa alheia a disfarçar que eu te esperava - mas sem saber, que iria te ver partir antes de me tomar; daí que arrebatastes o meu tempo pra contabilizar noites e dias, tampouco tempo pra passar e não dissipar que eu quero te dizer, te cantar, te vibrar nesse amor de pouco gozo e muito tremor...
Teu corpo me fere de tuas lonjuras, alcanças-me distante e eu te entendo estrela, de um céu, um céu que está entalado na minha boca - e a garganta que não pode ser tão profunda te profere, num silêncio que só a alma de anjo saberá decifrar.
E assim é raro o encanto de te compreender! tu lá longe, tu tão inspirador, tu tão latente em mim me faz observar que nesta estação, a fumaça que exala de tua boca é expressão do tempo que se encaminha - e sei que, todo espaço é céu quando sopras.

Dissera o suspiro após terminar a canção no palco de luz pura,
e vazio tão triste naquela completude toda.

''...Je me cacherai là
À te regarder
Danser et sourire
Et à t'écouter
Chanter et puis rire
Laisse-moi devenir
L'ombre de ton ombre
L'ombre de ta main
L'ombre de ton chien...''

Ondas monumentais

2009-06-14T19:54:00.000-07:00

Ela voltou pra casa sentindo o frio causando calafrios nas suas mãos ainda que cobertas por luvas - cada dia sentia mais.
Fechou a porta e aconchegou-se na potrona, observando o espaço, procurando o lar naquele lugar. E os olhos pousaram sob a estante, o cd das músicas que ele fizera estava lá - então ele voltou. Mas não permaneceu. Apenas o cd. O cd com suas canções para fazer etéreas as lembranças do frio, do tempo, do vento, do dia sem bilhetes e sem amor pra consumir nos braços; sem amor pra entender o gosto do frio queimando a língua assim que de nós sai vapor. A falta pra consumir o silêncio sem risadas, a cama desarrumada e o cheiro de mofo daquilo que se usa só pra condenar o tempo que nunca passa no que é comunal.
A rotina lhe doeu tanto que só pôde chorar. Só chorar e sentir a lágrima secar, a ponta do nariz ficar gélida, a mão ainda mais estática. Não tocou, só olhou pra lá. Já não quer mais frio. Não aguenta mais intensificar o tom. Não é a dor da estação, mas é a falta de uma presença.

O frio lhe deixa quente por dentro. Por dentro a latência lhe responde que a vida é puro foco de luz, cadente estrela - um tombo pra riscar a atmosfera com seu próprio tamanho e transfigurar a verdade pra realidade.
Afinal, se em tudo o que faz é só lembrar e viver por isso que consiste, não é vazio, e não haverá vácuo para consumir essa história toda se o que sempre volta, é o som.

Terremoto

2009-06-13T20:10:00.000-07:00

Uma folha aberta, um coração pulsando rápido demais para tornar-se plausível em gráficos caligráficos.
É tudo para um mundo estranho e ruim, que traz agonia na palidez de um campo vasto com mãos pequenas que querem muito dizer aquilo que a cala.
Aquilo que está explodindo de dentro, cheia de fragmentos mundo a fora: mas nenhum encontro.

Nenhum rastro que ainda que pegasse caminhos alternativos e colocasse seu olhar aonde normalmente não há colírio, estava lá. Porque necessariamente esse encontro não seria de alívio, mas tornou-se uma necessidade. Nada obsessivo, necessidade mesmo - assim como quando a boca sedenta se atrapalha nos próprios movimentos quando sente a água a purificar as vias de vida plena: toda e completamente estava jorrando, querendo um leito para seu manancial - e ele é a encosta.

É mas não está. Ela corre, mas ele é horizonte distante.
A loucura não se aproxima, mas o desespero toma conta. Não tem pra onde fugir. Sorrisos causam boas-vindas,
ela só quer sumir.
Um terremoto urgindo sob seus pés calmos na rua vazia. Vazia demais pra alguém ver o tamanho dessa dor, entender que é mesmo amor.

E nenhum sorriso, nenhum passo, gentileza, conforto, desagregação de conteúdo faz o coração parar e nem o vocabulário se dissolver. Lá fora é frio e o vento não surge para levar a folha embora; até porque a impressão é muito mais que cisco para o espaço - é um risco tão profundo que a epiderme responde encolhendo-se no arrepio, como flor na terra pra nascer.

Terremotos em limiares tão sublimes que o instante das próprias horas não se revelou na própria falta. É a fenda da parte de dentro.

Do mais profundo, ela que disse:

2009-06-12T09:17:00.000-07:00

Eu quero fazer teu bolo de aniversário, e te cantar com um sorriso
nos lábios tão imenso quanto meu amor,
tamanha plenitude é todo coração.

Mon petit.

Contaminação Urbana

2009-06-11T00:18:00.000-07:00

''O tempo que faz sintonia entre teus cabelos,

afina os caminhos tocando trilhas

que na minha cabeça,

gira, gira, gira...

Assopra a vida e tudo vira, música...''

Mais?!
:

http://riot-act.blogspot.com/

sentidos devoram lógicas

2009-06-08T19:28:00.000-07:00

beber
vou engolir quantos litros mais de desilusão pra deixar o tempo passar
e doer mais um pouco a tua falta que nem mesmo faz com que a tua ausênca esteja aqui?
tu sumiu e teu pensamento sempre volta
notícias... és deveras parte do meu mundo, -não te partas!
+
sentir
sozinho .....mais ........quero
............não......... estar
+
engolir
esta noite maldita me faz rasgar o remedo desses últimos dias de alento estranho,
estágio de esquecer pra improvisar o suicídio do meu vital
+
deglutir
eu não quero
assim que eu te desejo
eu desejo que acabe
o que machuca
e não o que quero.
_____________________________________

é tu que me falta, nesta conta toda.

produto final: noite sem estrelas. e eu cega... cega da tua luz?

Muito além de todo o mais

2009-06-07T22:09:00.000-07:00

Um corpo estirado a frente do outro.

No caminho aonde braços se encontram. E as mãos deslizam perenes a descobrir que o calor é suspiro para o poro arrepiado de frio,
assim o carinho faz intenção.

E resguarda a proximidade como o instante propício para encontrar olhares, desviar adiamentos.

Abaixam-se de novo os olhos, movem-se lábios. E insistentes, sorrisos se cruzam com um leve estalido de lábios surgindo para o parto do riso de que sabe-se sem dizer, à beira do silêncio do frio a acalentar o encorajamento para viver.

Tantos riscos emaranhando-se nos cabelos entre os dedos, as mãos encarregadas de contar essa história que ocorreu com tamanha precisão ao tocar a frente do corpo e enovelar-se profundo em cada sensação pra degustar do todo, a prosseguir, tentar dizer.

Suspiros e encontros; encaixam-se na boca com as linhas decorrentes na formação do corpo,
saciando a vontade com a curiosidade de devorar os sentidos na brutalidade da matéria,

transformando o nu em visão de diamante.
E percorre, pra não esquecer; uma vez de tantos instantes pra dizer com cuidado

que o prazer é um novo sorriso guardado no abraço de tão mais carinho que o corpo

expele no seu leito, jorrando a satisfação, brindando a boca que sorri tão grata

por não precisar dizer o que se degusta muito além de todo o mais...

Não decorre para o fim, parte o tempo pra convir

com a realidade paralela de sentir que o provar

é a confiança de estar, liberta de correntes

para aprender a preservar;
provas entre meios, entre seres que somos nós.

Personagem de mim, sou eu.

2009-05-30T09:16:00.001-07:00

http://riot-act.blogspot.com/2009/05/uma-outra-moldura.html

Uma porta pela janela, dentro do coração

2009-05-25T19:14:00.000-07:00

Uma porta fechada, e mais,
janelas escancaradas, cheias de percepção e vontade
que um desejo se torne realidade
que um corpo volte e pela janela peça que se abra
a porta, para o peito ser muito mais que uma cortina das vestes que o cobre;
é para desnudar o coração que se pede a chance pra entrar
E fazer descobrir que o espaço é medido apenas pela capacidade de entrega,
aproveitada.

Uma porta fechada no teu peito
que embebe calado
a falta dos gestos ainda mais ausente
que a falta de palavras.
E desenforma um corpo
retribuindo obscuro que a ausência é o corte da alma
e a porta do peito, totalmente trancafiada no coração.

É muito mais que o lado de dentro,
é o avesso.

2009-05-22T09:56:00.001-07:00

''quem inventou o amor?

explica por favor!"

Pra que servem os anjos?

2009-05-09T08:32:00.000-07:00

-Menina linda, de nome flor, me diz, me diz, por quê pintas tão cinzas se tudo o que é olhas é de teus olhos tão verdes e claros?
-A dor me desbotou os olhos, nobre senhor, e o cinza se desabotoa das nuvens ao céu, agora quando desaguam e veja como fica: é tão claro...

Embrasse

2009-04-30T07:14:00.001-07:00

O calor das palmas pelo corpo, é fundir a matéria da existência em ferro de força, latência de viver. E se desvanecer dos movimentos, é a sensualidade para pedir mais, e no momento do aconchego mais que perfeito daqueles corpos.
Ela podia fechar os olhos e sentí-lo dentro dela, perscrutando-a por fora, e sinalizando o desejo muito além das pretensões mundanas.
No momento em que os olhos se encontram, ele não sabe esconder a luz, nem que fechando os olhos, são estrelas fixas e imóveis na mente, inesquecível a pureza que ela carrega dentro de si, e tanta lascívia que sem arma, é cativo e forma suprema, pra trazer paz.

E nas horas inexatas eles se encontram, trazendo sorrisos em formas sutis, plenos de um amor que não escreve e nem traduz no que já se sabe,

ou aprendeu-se a dizer;

vale a pena ressaltar apenas que as certezas são surpéfluas perto do sentir, e o que compensa é a condensação do sublime num toque etéreo e eterno - colidindo a existência e a condição de mortal
pra vivê-los e morrer de amar mais do que se pode.

Not for every day, sunshine

2009-04-25T19:54:00.000-07:00

O caminho se prestava de uma estranheza visível, gotas de chuva misturavam-se ao suor do dia temperado tão quente, nas condições de existência que passavam-se agoniantes no meio da indiferença, e ressaltadas agora, pela surpresa pra entender a realidade: uma caótica saudade.
O costume da paz pelo nome que desejava gritar mundo a fora resplandecia-se nas aturbulações que frequentavam seu peito em pulsações, e, pulsos, que já não sabem mais argumentar ações de salvação - então o jeito, fôra viver.
Carlos estava calçado sem luxo, sapatos escuros e empoeirados, rastros do tempo correndo, correndo. E vestes escuras, casaco para acompanhar a estação, cachecol para juntar seu gosto a tentativa de recorrer ao tempo por completude; os cabelos desgrenhavam-se ao vento que passeava com pressa pra entender o tempo e desfilar nas existências humildes o poderio do intemperismo: 'do nada que somos, o karma da espera é o que carregaremos'.
-Ah, como é debochado esse tempo soberbo!

E prosseguiu...
Andou seu rumo, guiado por pensamentos que não iriam chegar a lugar algum que fosse a terra em solo de suas memórias correntes e vontades corrosivas de tempo sem prazo, apenas a vaga da vida ressurgindo em suas mãos e acalentando o imutável como eterno inacretável - o fundo de toda realização plena. Largou o livro que tinha nas mão em cima de uma pedra da qual estendia-se comprida, e sentara-se ao lado do mesmo, sem abandono, estava tão distraído que palavras soltas eram borbulhos dessa loucura toda que não tinha fim, -Sabia desde o começo.

À sua frente pairava um lago, e sua tácita impressão da superfície plana para profundidade ser estudada, e sem fundamento, um mergulho sem volta, pra intensidade afogar-se na complexidade do mesmo coração farto - submergindo a si próprio em idéias distantes e tocáveis.
As mãos tocando água para saciar a sede transparente, do fardo invisível de sentir, o sereno que se mostra insípido e essencial. -como sinto tanto se não posso mais ter?

E a condição das folhas caindo, deslizando sublimes sob a superfície frágil e imprevisível... Ah, entendera que o peso do corpo é o fardo da condição - mas não há válvula de escape pro amor que é sublime e aterrador, ah jogara folhas ao vento de palavras, interrogações ao surdo senhor, amado, me responda: quando, quando há de o vento devolver-lhe a cor?
E não falamos de vestes ou de cenários, ou do que há por trás da neblina que encobre o fim da história que precipitou-se a um meio em labirinto e universal infinito de recorrer ao inexplicável, é apenas, a significação da palma da mão trêmula, que larga intimidada o que mais adora e parte para o vazio, cercado por montes, barragens, trincheiras, que fazem a mente, infeliz sequer coerente deslizar pelos nervos e limpar os poros para sentir o frio.

Pois estava tão cálido, que derreteu o sol do céu e deu o parto das nuvens cinzas, na confusão de dentro pra fora: chegou como um espelho a água calma por si só - inocente engoliu o último raio do poente, e devolveu pra si mesmo a verdade mais latente; retirou o telefone do bolso, apertou botões como se chamasse a atenção com as mãos, e a combinação chamou ao que atendeu e ele disse: - estou desesperado sem você por aqui.

E o dia, acabou ali.

Flores novas

2009-04-16T09:44:00.000-07:00

Abre os olhos e sente o cheiro ocre da manhã; o ocre do apático. O corpo remanescente de mais um dia que infiltra seus raios pelas frestas da cortina e impede o disfarce da luz, e não adormece mais a existência que quer esquecer. E subitamente, quando fecha os olhos em nova tentativa, se ajeita e sente infiltrada na fronha, a sensação de um passado, num cheiro de vida plena: uma lembrança sinestética traz a pulsação frenética como um sonho passando vívido para o tom da realidade.
Um súbito lirismo que não saberá nunca dizer enquanto apático e mudo, no fundo da cama, esquecido que o coração dá ritmo, pra harmonizar o caminhar.

É estranho e bonito, sentir a dor como frêmito de um novo começo, aonde a lembrança rege o outrora como vida inexata que parte agora, a capacidade de sentir sem regressões, mas em essência intransferível da verdade: é sentido, é sensação, é engano dos poros escondidos na malha fina que colore o reflexo no espelho e explica, sem razões, que é o impulso silencioso pra romper o crescimento natural e deixar transbordar vertentes pelo demasiado, e na intensidade suprema, indicar que o tamanho não é nada demais.

Enquanto é hoje, dá pra suportar; o calor e o caminho resplandecem que o tempo é curto e o sentido dá tanto, que se não fizer vai deixar cair, e vai inundar os pés, e encharcar a vida numa terra que precisa antes de tudo, adubar.
-

Aleatoriedades para flores novas em terra mal-tratada, de capacidade tão intensa, que o contraste nublado do céu não impede o calor da sensação,

e entender a vida toda num suspiro, numa gotícula,
fonte de respiração pra inspirar o pensamento a ser sensível enquanto bruto;

e defender-se do vento deixando o peito aberto, o corpo estendido para o mundo

no seu repouso inteiro, a cor da cortina espelha o mundo,

e partilha o cuidado dos tons dos sonhos, no travesseiro.

Mãos ao alto,

2009-04-12T09:56:00.000-07:00

Ainda que tenha dito tantas vezes 'Adeus',
nunca aprendeu a lho apartir de si mesma.

vazias preces de cura.

...tão sozinho de saudade...''

2009-04-04T09:48:00.000-07:00

Mas faz tempo que o coração não desperta em paz.

E toda folha de jornal é verdade muda,
do mundo conturbado nos seus sons sem fim,
que não cobrem as onomatopéias da falta...
E o jovem se esbalda na canção que brotou das suas lágrimas,
repleta da dor de seus ouvidos.

Ah saudade,
como te apropriastes do silêncio,
e gozas da solidão pra usar a dor como mais funda maldade
de um corpo pobre, doente coração
da manhã descartável.

11:58h

2009-03-28T08:14:00.000-07:00

Um par de olhos verdes se olha no espelho e repara o rosto todo abatido pela solidão.
Olha para o lado, avista a Tristeza, e diz:

-Bom dia!

Do galho mais alto

2009-03-24T15:05:00.001-07:00

A morte mais doída foi a do pássaro que cantou tão alto,
que estufou peitos para suspirar, e libertar-se - foi um destes que;
no vôo mais alto, num vento que não pousa em flor
cortou as asas e deu a queda para aquele que mais amou
saber que existia a clamor...
agora geme, sofrido, a falta do professor, que partiu
e levou outras asas, assim que não escutou mais o que é
o horizonte da liberdade nos olhos que lhe querem incomensuravelmente.

Diálogo de suposição

2009-03-20T07:29:00.000-07:00

E o Desejo fala para o Contentamento:

- Como posso me satisfazer te apalpando, se não te toco?
...
-O silêncio, como responde?

-Me mata.

...

''...If I could be who you wanted, all the time...''

2009-03-15T18:55:00.000-07:00

As mãos apalpam, e grudam na textura que depois de decifrada,
é mistério pra alma:
será que guarda sinestesia além desse epitélio?
O epitélio que não passa de um suspense desse desejo que se esconde além de camada sabida
é fonte desejada, indecifrada saciação por matéria em falta. falta.falta.falta.falta.falta.falta.falta.falta.falta.falta.falta.falta.falta.
Pois do que apalpa as mãos, rabiscam as unhas escrevendo anseios
Tintas de secreções minhas, linhas de digitais, únicas humildades dos toques,
habilidades sublimes do acaso que não se escolhe,
mas pede-se para que domine... e além da posse,
é da falta que elas falam pra produzir e gerar o ar
a enfeitar o vácuo em que se esbaldam (vãs), e se fecham, no vazio das mesmas palmas...

Alisam para que entendam,
friccionam para que persista
a conexão suja dos sentidos com o engano
de que a falta sumiu na poeira que não cola nas mãos limpas,
só invade a alma límpida que no móvel imóvel se fixou.

Muda a escrivaninha de lugar,
mas o lugar, continuou;
indelével submissão de dedos,
e o rosto que se esconde neles se esfrega
como bicho no cio
que se comove recriado nas pontas dos dedos e da escrita,
mas sem qualquer salvação.

Deita sobre o leito das palmas unidas
essa impressão que não passou dos instantes,
e estalou nos dedos impacientes
essas palavras abarrotadas, inconsequentes,
donas impulsivas das demandas dos poros
É selvagem a contagem dos que se multiplicam
e na hora da saudade, explicam inúteis,
que o vazio mora na suficiência de estar-se.

São cinco contra um;
dez contra um;
vinte contra um;
mas, longe fica o coração.
:

-Adeus, largam as mãos.

Cavalgada

2009-02-27T16:31:00.000-08:00

_A base da taça vira marca suada sob a mesa em que me debruço, e o vinho bruto chacoalhando entre meus lábios deixa degustada a reflexão, e muito mais que uma impressão, é uma ânsia que só se saceia com a presença, então não me apresso e aceito a condição.

__"Digo agora, por entre os passos que estas marcas me deixam, os bordados que te apetecem, depois que as tuas linhas se posicionaram no meu corpo, agora (sem)pre, depois. E isto pode ser uma carta, uma carta que pode nunca até ti chegar, pois não é o teu destino a subliminaridade rarefeita, e nem a tenho nas mangas: é uma jogada lançada ao vento, assim que diante de ti, me despi; e não são tão esclarecedoras estas palavras, pois são suspiros, e a voracidade, devora.
__E como quem conduz, tua boca de dentes famintos e minha fome de caminhos insaciados encontraram-te sem o apelo do tempo a lembrar-nos do garantido ou do premeditado, mas sim, do confiável por entrega plena. E entre indagações que estreitaram as direções de nossas bocas, o pescoço à curvar-se, e a abertura que buscou um ao outro, pela boca não foi resposta, mas trouxe o encontro das incógnitas num só corpo. A expressão inteiriça de que não demora a dúvida a transpor um segredo, e entre transparências é só luz, reflexo de um gozo perfeito.
A transfusão que não revela, mas encontra as horas na condição perfeita de sua existência: esquecê-las para desfrutas apenas de suas passadas, e nos frutos deixar passar provas - para nas mesmas guardar o toque na realidade, por lembranças. A sinfonia tênue do que conhece-se com a liberdade de transpor a vida com o espaço de si próprio, e existe ambíguo, e doce, tão rude que seduz e o turbilhão que vira silêncio é troco perfeito pra vontade que não se mede e selvagemente, se conduz.
Os suspiros que escalaram alto, derreteram-se nas precisões de teus feitos, e os chamados que pude condensar em palavras são os artefatos que não farão esquecer e latejam agora, nos sulcos de minha pele que inflama a lascívia entre a dor que suplica, e o teu abraço cálido e ternuroso a me fazer existir, existir.
__ Por quem vive de mãos dadas e não se alcança por espaços de um mundo sem compasso, nossos braços colidem, e a vontade se contrai enquanto minha mão te buscar como o sintoma de minha caligrafia, tua voz será o gesto mais sublime do que indica-se como a vida: uma grave ordem, o rumo de uma despedida que se desconcerta e se provoca na espera de um próximo encontro."

_Como um diamante, nu e bruto, recaio selvagem e a minha natureza é de um cru que não é virgem, mas é puro como sábio, assim, um bicho, impossível e tentador.

Ah, eu volto (justo quando venho),
_________________________________________Antonina.

A plataforma do atemporal

2009-02-12T04:41:00.000-08:00

Sonhara numa atmosfera tão plena que o único despertar pra realidade
foi o coração pulsando frenético, o relógio de seus momentos
As palmas estavam unidas, querendo prender os instantes por entre os dedos
que nada mais podiam além de tatear seu rosto, segurar as lágrimas da impressão de que o mundo era muito menor do que as reais sensações.

Transcendeu seu espaço com o respirar fundo e puro
de que os personagens prosseguiam ali,
e o mundo confuso, era só um peito angustiado
Pronto para no próximo abraço,
para o instante
de entender calmo
a fragilidade real de um coração, e vivenciarem.

O sofrimento da árvore galhuda, o caminho D'ele - lindo e livre

2009-01-22T16:49:00.000-08:00

Primavera se foi... e com ela o calor aguçou a sensação do querer por estar livre. A árvore galhuda, no seu chão inabalável por raízes fortes, e lindas flores que abandonou para conceber novas, estava inclinada à vitalidade do tempo, e dentro dela, certa angústia a secava, mas o casco ainda era belo, o passarinho lindo e livre sempre voltava.

(Sorriso)

_Em um dia destes, passarinho vôou e deixou os pequeninos gravetos que aninhou como um arranjo para a beleza dos galhos da árvore, e se foi. Voltara hora ou outra para falar-lhe do tempo ruim, mas nunca mais da canção de amor que ouvira de seu tímido bico.

O olhar opaco de um passarinho lindo secou a árvore, e as nuances vitais viraram palidez que diriam apenas, reflexo do sol.

_Ela se êxpos, o sol a secou enquanto desarmou-se para estar sempre à vista do pássaro. Mas ele é livre, e ela é só dela mesma. As flores de cores fracas estão berrantes de um ciclo doloroso, pois queima o ninho, e o estado dessa solidão ecoa nos cantos distantes, no ''Bom Dia'' educado que lhe dá sem maldade, mas também, sem a unha que lhe crave desenhos e todo dia marque a vida com um sonho bom.

_Pois a existência dela é mutável, e as folhas caem sobre ela, ficam em seus galhos inclinando o espaço que ficou para quem a guardava. O vento conduz mas não dissipa, e os galhos, tão atraentes, agora são sombra que não atraem aquele que quer o sopro do mundo, a falta de tom.
_A manhã agora tem um Quê inexato, como se o tempo recolhesse suas bagagens enquanto se muda, ela sobrou.
Um ornamento de última viagem, mas recolhido recanto de primeira paisagem e conforto, no mesmo lugar; mesmo que mude.

2008-12-26T09:49:00.000-08:00

I N T E R M I S S I O N (II)

O Homem e a sua doença

2008-12-10T13:18:00.000-08:00

Um caminho curto pra distrair o que é imprescindivelmente longo, ou ainda, de tamanho impreciso é inerente a curiosidade incontida, a vontade de expressar o manifesto, e olha-se de soslaio para o que na mesma matéria, à esse homem culpa prende.
O tácito desejo cálido que percorre tão ávido os instintos de devorar-se; de boca húmida e desejo rijo, em ocupação distante a mente ilusiona a vida diferente, das dores, quase imune. Pudera o homem ver sua alma de fronte ao espelho quando se repara, se apronta, enquanto se consome, não percebendo que os seus sentidos se tornam todos bocas devoradoras, e o medo é fome, a confusão é gula e a ânsia é mais e mais...! Ah os seus nervos não se alongam ou partem as pontas em longos sorvos ou curtos casos; a memória não subtrai o que é cru, o coração não dissipa o que lhe ocorre.
E na divisão a falta indica o íntegro, a sensibilidade a tona, a natureza do grito, e por conseguinte, o suspiro, o elevar de um poro, a lembrança ao tom em ouvidos, o olfato é a memória que o sentido de avistar observa longíquo tudo o que lhe trouxe sem comprometer-lhe, bastou-lhe formar o peito como abrigo para ter o afago tímido de saber encontrar-se. é na lonjura que a silhueta se apronta por inteiro, e se é medo, assombra, e se é amor, se entrega.
As descobertas restantes são átimos do que não se conclui no selvagem que nos contorna no ritmo das palavras, no frenesí que a sabedoria humana conserva nos escritos da memória de comportar o viver, e no deslize, uma vivência que se reforma na pele que pétala dissipa,
é a Flor do homem que renasce; é a verdadeira história de todos os causos que a febre ansiosa do Homem e sua doença, soubera anestesiar. (-maldita hora)

(''...I can't) Wash (you out my skin..'')

2008-12-05T14:16:00.000-08:00

Despiu a escolha de uma hora, e marcavam-se todos os momentos pelo que lhe restava: o maior órgão, a pele tanto tracejada pelo apelo do dia que suportara, quanto pelos sinais desde o nascimento - intransponíveis consagrações do tempo. Abriu as portas do atemporal quando libertou-se afinal, a porta lhe deu mais um espaço livre à mente - ainda na abertura que o comum pode lhe oferecer.
Abriu o registro do indestrutível, alinharam-se as linhas do esperado: gotas e gotas de calma e nostalgia. As principiantes desceram sob seu corpo, marcando as glândulas de seu peito como porto, que chegam e escorrem, pra vivificar o sentir: um sopro que fecha os olhos. E flui como a água a transparência do sentir, como vibram os poros com a tênue prioridade de lavar, a alma.

Ali germinara a conexão do vital, ligando todos os pontos a matéria de estar emocionada simplesmente real, como o instante para alimentar o inexplicável; e falando dele para existir melhor, existindo-se para ser mais segura. Carmen, uma flor em desabrochar; as gotas lhe caem repentinas e densas, pesam e desequilibram, fechando os olhos para os sentidos restantes vibrarem aos solos necessidades em seus valores, limpa os vícios, retira os pudores, deixa o limpo claro e o claro tão límpido que rasa a pétala suspende a pele para o maior artifício: conhecer-se.

Deixa a pele com o cheiro da pétala mais sublime, pois a matéria da nostalgia abriu as portas e ao personificar-se vem ao teu encontro, abraçar-te.

O apontamento de um ponteiro

2008-11-19T04:19:00.000-08:00

A criação do tempo corre sobre o criado-mudo que não reclama e guarda, calado.
Passa ao real o inimaginável desta data, como o intrasponível afetando a prestatividade de suas mãos, Alice, tão calada sentia intenso o poder da palavra por toda a dimensão de tal Tempo.
Dia dezenove-do-onze, uma imaginação precária pra sentir-se lá, uma sensação estranha da condição real, consciente e instantânea do que desabrochou e está a definhar.
Na ponta de um lápis presencia a descoberta da herança como inevitável consistência.
Registro de idas e vindas, um cátalogo de sonhos, uma fonte de desespero concreto a toca de muitas maneiras; na ponta daqueles dedos ásperos e frágeis, no peito desabrigado e fatal.
Ler seu destino era condensar sua história no real, e crer nesse inimaginável que conduz o que aponta, afinando o lápis e contanto a sua história,
pois a recontagem dos sinais é a virtude dos personagens, e reconhecer-se toda é
abrir a fenda do infinito, aonde o tempo, não alcança.

Dentro dos contos, uma fada.

Blind-

2008-11-17T08:29:00.000-08:00

.

A claridade que não faz enxergar é cegueira,
e os sentidos outros, fazem uma recontagem dos mesmo(s).
O que sente apalpa o fato,
e depois de todos os outros,
aprende-se a tocar um sorriso;
a essência é de quem sente.

.

Enquanto houver você do outro lado...

2008-11-07T07:21:00.000-08:00

''O quão bom ele é? O quão quente são seus olhos?
Você vê, isso não é uma reprise
Ele chegou muito tarde e muito exausto
Para vestir seu terno e sua gravata?
O quão bom ele é? O quão quente é seu coração?
Ou ego dizendo o lugar para estacionar?
Ele escreveu uma mensagem?
É claramente um motivo para a despedida, eu escrevo
Um motivo para a despedida, eu escrevo

Acordo e aguardo... quando a raiva está na moda
Acordo e aguardo... tudo vai através das mansões
Acordo e aguardo... quando abril está em maio, oh, oh-oh...
Acordo e aguardo... as respostas são fatais
As respostas são fatais

Quando acordo e aguardo... as respostas são fatais

Se ele está realmente fora de vista...
Ele é realmente louco...?
Se ele está realmente fora de vista... ''

-
O nome reflete as faces da atenção
O silêncio gera a sintonia tênue da dor,
bate denso como o coração.
O espaço entre o real e o pensamento
são vias de duas mãos,
são conexões das vontades e do tempo.
Uma escolha,
e a fatalidade das conseqüências;
nos olhos as reações,
e no peito, estridente,
os sons que clamam a volta
do que não sai do pensamento
e faz da vontade, real.
Não há espaço que sintonize a dor e o coração,
como as vias para chegar nas mãos;
unidas, elas são fatais,
como uma só, são
capazes de muito mais.

Os bilhetes falam do que passa o vento,
desarranja teus cabelos, divida as angústias das vistas.
O céu cinza espera apenas um toque,
pois no que muda o traço, compõe a situação
e foge do status, recria todos os lados.
Nossa gritante de chegada silenciosa, transição.

E escrever é guardar-he até as mãos agarrarem-se ao pêlo, ao cheiro, ao ente,
à presença que é superior a qualquer dizer.
Quem dera saber despedir-se para descobrir o que ser livre
e amar da mesma maneira, reconhecendo o tato da dimensão.
O laço é firme e acalenta, as correntes são frias, e arrebentam, exaurindo.
Sente devagar as finuras do ciclo, recomeça;
um labirinto como ninho, uma espiral em si,
viaja e acalenta, as desgraças de conceber-se tão vivo.
-

...daqui eu posso me guiar, fatal.
como tua voz em mim

Toca-se súbito

2008-10-28T14:54:00.000-07:00

Enquanto números são discados na busca do que d'outro lado datilografa-se, o tempo urge como incomum para o que dividido, só faz somar.
Na busca pela voz os segredos são pronunciados nas pausas, ao respirar condensa-se o vital,
e a temperatura toca a pele que toca a alma,
um arrepio de metaforizar.

Ela escreve sem o escrúpulo de pensar piedosamente,
ele ausenta-se nos atos pra sentir no tempo restante a falta, sem piedade.
Quiseram-se estar crus para conceberem-se plenos.

Nas fibras que deixam explícito que há barreiras,
mas há visões que as mãos tocam, e desenham:
telefones e palavras,
no retorno do que não se pode segredar.

tão fatal e inteiro, resplandece o fluxo desprentecioso e condutor longíquo...

- Amor?

Lufada

2008-10-13T18:20:00.000-07:00

_A brisa penetra espacejada no quarto em que desenha o tempo, enquanto ele couber em palavras. O aroma da grama marca-se extasiado, pela lentidão que deixa-se passar tão amolentada pelo calor do dia todo. Percebe-se no sereno iniciante da noite a tranquilidade que faltou o dia todo, e que uma noite bem abriga repelindo com ternura qualquer dizer - ainda que ousasse querer falar. Os olhos fechavam-se suplicando piedosamente o silêncio do que é calmo, o fluxo do que é constante. Os ventos uivam o que está exposto, o coração entende florindo sensibilidade.
_O corpo estende-se como campo, na cama que induz o chão para quem se guarda, o choro que lava; o gozo que escorre; a saliva que rega; a palavra que embebe o princípio, o nome é o que move os lábios. Uma Mansidão para entender o que significa, a pausa para compreender o que envolve; é a brisa que participa do contorno de cada poro em membro desta menina - que engole o mundo no suspiro de um instante.
A interpretação do dia que corre vai na estadia que o corpo resguarda.
Enquanto o mundo salta das alturas à precipícios, ela voa baixo, com os espinhos deixando-a com a potência de ser leve, sem tirar os pés do chão. Os ruídos que quebravam a orquestra invisível apenas foram os ecos dos apelos que gritavam adeus, enquanto o vento fazia Um; nos seus braços que devastam o que não se fundamenta.
_As pétalas nasceram na canção que parte os seus estágios, e desenhou-se o resultado do tempo em semente; a Flor marcou a estação do que chegou natural e abriu lentamente portas, janelas e cortinas, pra esbarrar lenta e perene no que é, indivisível.

A Velha e a Moça

2008-10-10T06:32:00.000-07:00

O caminho se mostra devagar com o andamento calmo e preciso das mãos
Enlaçadas mãos cabem a viajar o mundo no cuidado de quem preserva,
a exploração máxima do que ama, sutilmente...

Pra quem enconsta o que há cansado, há o mesmo tanto de curiosidade pra quem sustenta
Se junta a imagem com a fonte toda, não há tempo que pereça.
E se os passos se cuvam poucos,
as palavras emergem na respiração cuidadosa;
dentre os sons vocábulos são repletos do significado do que é sincero.
A emoção cuida da saudade pra ser a intensidade da realidade.

O espaço é quem submerge a história na linha dos cabelos,
esvoaça as verdades pelo vento que recolhe imenso,
a troca do que é intransferível, dira-se aos poucos, passos do que é imortal,
nos traços há a cor do que provoca os sentidos pra sinestesiar-se
num beijo ao fim do dia.

Se alguns passos se dão desenfreados pela ânsia da descoberta a conhecer,
outros são lentos e cansados, pois trilham com cuidado apenas, o que se quer manter.

A matéria de um encontro é o querer.

Eu conhecí uma garota que eu já conhecia...

2008-10-06T10:19:00.000-07:00

O roxo estampado foi o que me chamou,
e como um raio se alongou costurando a silhueta,
indo aos cachos voando altos, e alongadamente
seus pés voltaram-me o chão, nas costas de certeiros rastros.

A espera por um gesto instigou a forma de imaginar tão precisa ao que penso,
que ela já nem mais precisava me pensar em dizer
Sua voz intercalava meus ecos e eu vislumbrei naquela pose
uma estátua de argila; mole e fatal.

No balanço que surtava minhas lembranças,
torci por um gesto que eu havia considerado dentro de mim mesmo antes de consumado,
e a vontade de saber tornou-se certificado de que eu sabia,
querendo o que eu já possuía.

Estranhamente signos de apossaram singularmente de duas criaturas,
e eu criei das circunstâncias um escape para coincidências assim que a perdi de minha vista;
vista que não abandonou os olhos,
pois ao menear sua cabeça ao ar que a rodeava, seus olhos pousaram sobre o espaço;
e meu rosto estupefato concordou:
na paleta de meu acaso achei o verde que queria,
pois lá no fundo daqueles olhos achei o que me remetia;
indigente meu eu tingiu-se na cor de minhas preferências, jorrando no caso da vida leve,
o encontro do que me movia; detalhes d'eu mesma.

Cadente, estrela.

2008-09-25T10:29:00.000-07:00

Da estrela pontuda que embalou-se demais,
o vento virou roteiro
- e cambaleou tanto, que caiu tortinha no espaço,
gracejando o ar pra um novo começo.
Desenhando nos ares com as lágrimas de felicidade que doava aos céus,
efêmera caiu sorrateira - fazendo de sua cauda o sobrenome de sua aparição - por isso cadente.

E no impacto caiu sob uma cabeça
e nela derramou prata,
trazendo a velhice pra quem já vôou alto.
As crianças que viram apenas os riscos, apontaram para querer alcançar o real
E pegam-se sonhando com o Futuro da prosperidade destes traços, novamente.

E crescer é sentir sem perceber, que os traços alinham a cabeça,
em fios voluptuosos da alegria, com o acaso de um embalo,
que o tempo passa dando nomes diferentes
para o que nos soou sempre igual.

Foi a estrela que escreveu cada linha,
lápide infinita.

Noite num copo d'ela

2008-09-18T13:54:00.000-07:00

'Os desenhos escondidos entre os poros de tua pele são os dizeres das salivas que ao penetrar, intensificou teu corpo.
O suor que percorria teu decote pela lentidão do vento entre o vapor daquela sala -
entregou teu corpo quente ao traço nu, e a trajetória se fez a mais cálida, pelo mesmo suor que tenciona o centro de teu peito agora tão aceleradamente.

Guardo em meu inconsciente os registros daquela noite em que mal dormiu o Pudor.
Teu riso compactuou o desejo, e a libido se espalhou,
com os goles voluptuosos, entre um olhar outro.

É só a noite cair e os copos levantarem-se que teu aroma chega até mim.
As luzes de um sabado à noite acendem-se nas pontas de cigarro,
e eu vejo teus lábios, entre os meus, cumprimentando o irreal.

As frases escritas na parede fecham meus olhos
- eu enxergo tua caligrafia na poesia boêmia da cidade - e já que vivo,
lhe entrego a boca amarga e o tédio,
para os dias transformarem teu espasmo como meu filtro,
ó vício fatal da última castidade...'

Para Gabriele Fidalgo

Da árvore apaixonada e do pássaro lindo e livre, o caminho.

2008-09-15T19:26:00.000-07:00

_De uma casa pré-fabricada abriu-se uma janela - anunciando assim, o vento proclamou um mundo novo. Correu a despentear os arrumados, desflorou as meninas que travestiam-se de flores. Uma casa para um destino novo, pinceladas a mais no (es)quadro daquele cenário.
_A árvore foi quem ouviu primeiro, mais de perto, assustou-se mesmo com o baque do portal novo que se abrira, um novo aconchego para os olhos. Sentiu a vibração tocar suas folhas, um arrepio em cada galho: um fio de esperança. Inspirada sempre no recurso dos instintos, emocionava-se com cada gota que escorria-lhe os longos traços à sol, flor e frio.
O mesmo não lhe cansava. O tédio não alcançara a dela intensidade.
_E a vista da janela que se abriu provocou a sombra pra silhueta de um novo caminho; não havia terra, pedras ou flores, era um toque e um tímido carinho.
_De repente, deu-se conta da poesia que fremitava seu ritmo, num corpinho de calor vitalício, um gorjeio grave ensinou-lhe o que eram as canções, e o pouso daquele passarinho lhe deu a graça de um vôo, a leveza de uma nuvem descendo-lhe às raízes.
E os céus confundiram-lhe no alto que fez a miscelânea ser sinestesia para todo esse tom.

__Ó bom passarinho que repousas pelo corpo com o dom, não tardas a voltar, não me crava garras, pequenino!, voa pra desalinhar tuas plumas, e volte para o galho do centro que cuido do vento - nas frestas teu pente, no centro, meu peito. Semeias meus frutos tão de repente, que o doce será teu alimento, regas no tu toque passarinho, o poro do fruto nu. E decoro teu corpo como a canção do imaginário, as notas de belas artes.

_E ver o pássaro cantar e guiar e vibrar, foi completar nas asas da borboleta as cores da casa, nos pés descalços que nela habitaram, o fruto pronto no chão; mãos e garras tocaram pequenas o tempo que frisava somente o bom.
_Entristecia apenas o tom caloroso de repente, na latência da solidão, de um ninho caído pelo desequilíbrio para provar o confiável. As gotas que alimentavam os mais pequenos, nela crescia o amável.

__Ó passarinho que desemboca nas estações a ploriferar os cantos de beleza, bate tuas asas a lapidar o mundo tão rígido! E não dispensas dos traços de tuas asas as matrizes de um lar que não se cansa quando pousas nesse lugar - a voz de uma estação clama teu canto, os novos caminhos para nossa casa,
meu ninho.

...e brilham.

2008-09-11T14:26:00.000-07:00

....................................................''Das Utopias
Se as coisas são inatingíveis...
ora! não é motivo para não querê-las...
Que tristes os caminhos,
se não fôra
a mágica presença das estrelas! ''
................................................(Mário Quintana)

...brilham

2008-09-09T18:14:00.000-07:00

Abraço e ajo como de costume,
como que a intensidade de um olhar perpetua
nas pálpebras que se fecham cuidadosas,
pois guiam a estrela cega no aguçamento cheio de contato
E no peito tão rápido,
um embarque do cálido que me abraça,
As ondas de teus impulsos latejam em mim,
...............fortes assim,
...vibrando como pulso.

Anéis de um planeta distante...

2008-09-08T18:43:00.000-07:00

Tua distância como uma estrela cadente
me abre um caminho no peito
Que me lacera com tua latência
a calidez de teu toque
na mais voraz mancha celeste, faísca do tempo.
Um golpe de luz que traveste no horizonte
as dores de tuas potências em mim,
e no amor que tão grande esconde,
a flor de um lume,
teu corpo em mim.

Hibridez

2008-08-29T13:48:00.001-07:00

O tempo me agarra como um amigo que prende as impressões primeiras da pessoa de que sou...

O inimigo que me embala no cansaço, virtualiza minhas palavras no silêncio que prescreve a presença do insubstituível;
um laço que me aconchega enquanto a lembrança sua, me envolve.

Tuas pessoas me comovem, Sr Tempo.

Falta de imprevisão, um sopro de vida em meus olhos e em meu comportamento;

são.

Leve impressão entre amigos.

Só por hoje

2008-08-21T12:01:00.000-07:00

_Restos da noite impregnaram-se aos lençóis que ao Sol, pela manhã, são chacoalhados; e virgens, incineram com súbito e atroz resultado a seguridade dos atos, pra resolverem-se em em onduladas correntes de anseios e desconcertos lógicos.
Agora ela vira, na tonelada que seus passos provocam, os ruídos no solo - são imagens que retorcem-se no elos pensativos de um suposto agora.
_Um imprevisto no visto que o calendário resguarda na sua suposta igualdade de dia à dia, relações que são imunes a qualquer exatidão determinada na vista, já espacejada por conceitos, mas com pouca destituição da suicida condensação da realidade (agora)...
Agora então nela, manifestava-se sua epiderme, em silogismos ardentes, corados, e, agudamente, as necessidades que não lhe estavam sendo supridas. Ou ainda, manifestavam o inútil para exaurir com a última relevância do desnecessário. Mas enquanto não soubera do qual tratava-se, consumia-lhe até o último poro, doses incalculadas de de um mal-estar que mesmo alérgico, indiferente a ela apresentava-se, indiferente, por um todo.
_Tamanha assuidade paradoxal esgotara-lhe a atração do corpo a defender-se ou da letargia a paralizar-lhe. Constantes pausas não lhe mostravam ainda... ainda... Ainda a que tivesse um ponto a buscar e dar-lhe de toda e qualquer certeza!: a plenitude.
Sem esperar o Futuro, ou sem haver roubo de atenção, indiferença, ter a quem ouvir, a quem amar.
...
_Devaneada na própria distração de poder originar-se e dar-se ao surto-sedento de compreensão para poder atrelar a movimentos a súbita consciência do transitivo. Envolvia-lhe a existência, sem empolgação.
_Um tanto melhor, para não ser pior.
_Um tanto de estrelas para acompanhá-la com o punhado de luz natural no glóbulo lunar, no centro que cabe na palma da mão.
Abaixo de seu céu, ela apalpa as roupas e semeia a veste do tecido da cama para desapropriar-se dos câmbios da verdade, descoberta despêrta (oh).
_Antes mesmo de acabar a matéria de seus pés.

_Estes dias, quando podem atribuírem-se possessivos, são como a curva do horizonte; à beira de seus extremos comovem as possibilidades do inusitado aos olhos, com a convergência do toque ótico à resposta do raciocinar.
_À beira de todas as descobertas, com a novidade única que essa palavra já denotativa renasce sempre que dita.: VIVA!

Pensamentos decorrentes da árvore apaixonada ao pássaro lindo e livre

2008-08-07T10:39:00.000-07:00

Não é porque eu, galhuda, fico esperando-te que devo ficar com as sementes das frutas que distribuis ao mundo.
Da semente infeliz caída ao meu solo pode brotar folhas apenas, aquelas folhas, de inveja, logo podres de vingança*.
_____________Ah, eu não espero (não quero).

[Ciscos do vento: ciúmes ]

-- // -- \\ -- // --// -- // -- \\ -- // --// -- // -- \\ -- // -- // -- // -- \\ -- // -- // -- \\ --

Quero que com minhas folhudas oferendas, possa banhar-te calmo e à vontade da finura de tuas asas. Que nenhum arrepio transpasse por meus galhos enquanto te cuidas concentrado, à não assustar-te e atingir o ponto cru a não quereres mais em meu caule aninhar, o centro de meu peito.
Ó em ti meu doce passarinho, desamparado caminho do porte da vida, eu desejo que transpassem em mim - delicadas como tu, as fendas do sol borbulhando a doçura do dia, no desabotoar difícil de teus olhos; para quando adaptarem-se, o brilho da manta azul que te chama à aninhar tuas doces asas, tu olhares para mim, receptáculo de teu cuidado. E no suspiro primeiro de teu dia, exalares todo o amor decorrente em teu gorjeio ao sorrires-me: Bom dia!

Curando todas as insônias de meus cuidados, uma colher de chá matinal de teu carinho.

___________Novo vento agora, sacode os meus ninhos.

Ah, Rita e Clarice* , vocês me inspiram por demasia!
Imagem por Pablo Gamba

Cruas nuances de nudez

2008-07-31T18:20:00.000-07:00

..Os cabelos entre o molhado, e concluindo a secura do ar que lhe davam as pontas a enrolarem-se, a voltarem à origem de uma distração. A marca de sua natureza caia atenta aos olhos pedintes de súplica substituta da vontade do conforto, que faltava-lhe agora, no ramo de uma saudade.
.Sentia vibrar os seus fragmentos no esforço de perceber tenuamente os elementos em torno de si. No estalar fino que a mágica sinfonia de gotas ao pousarem numa folha lhe explicaria a vertigem toda da brisa fresca na mesma que colidia pura ao ar, aromatizando o fio de seus cabelos, seu doce aroma de jasmin.
..Diria-se dela a doce flor, diminuta entre tantos numa massa, ou a marca brutal da doçura entre o cinza dos dias - não instalado nos olhos, afinal. Sua impersonalidade fluia versus seu ego, mostrando suas qualidades ao buscar companhia, perecendo nas suas faltas, tão dispersa na sua vivacidade.
.Bastava-lhe um olhar renovado da garantia de que está tudo bem. Os intemperismos juntariam os cacos do espaço que se quebrou quando uma gotícula entrou-lhe aos olhos.
..Deixa agora o derramar encharcar a pele e arrepiar o frio a tocar sua pele de pétala, sucumbida às (in)certezas de que o que o tempo todo lhe dizia era: vida, vida, vida.
..Cores transparentes de si são as fragilidades que lhe tocam ao querer, pedir, buscar e
....................................manter.

.........Pois o doce derrete em gotículas salivares,
...........................................................................meu amor.

.............................................................................................................................................SACEIA-ME!

Perpétua Saciação

2008-07-28T17:57:00.000-07:00

Recaem suas lembranças todas no espaço em que te encontro e em que explode cada gota desse céu neutro de teus rastros, cheio de tuas marcas.
Nos berços de tua vida que flui nova a cada canto de tua aparição, és fonte de mais e mais vitalícia, e eu sedenta tento te clamar para suprir tua vez em minha boca. E de que me adiantam os suplícios se jorras de mim com o curso de uma lágrima, com o salivar de minha fome?...

Ah eu sei que tua essência se torna a desgraça de quem ousa tocar-te infame; invades sem piedade os lares dos dependentes que criastes - imponente e temperamental, sacias com o medo quem te necessita como o primordial elixir da vida.

Tua cor é a haste dos reflexos de quem te manuseia, no mesmo tão pura que incolor cristaliza o mistério de todas as vidas. Teu gosto é o neutro da espera com o odor do imprevisível que não se exala, mas guia com a mais corriqueira e impenetrável sentença do insubstituível.

E tuas ondas são a mesma linha que transparece como fino espelho, no mais fundo dos lagos, com mais inspiradora e sedutora curiosidade que chama o vício, tornando-se a poça, a vertente da paisagem, o toque que condena a eternidade e os seus seguidores, de teus amantes - que, na voluptuosidade de tua exuberância te derramam dos cálices, mas que hão ainda de lutar e morrer por tua permanência. Sem conjugar com prepotência a influência sem fim que de todos carregastes tão terrena - como a necessidade toda - princípio e fim.

A mordida

2008-07-10T11:20:00.000-07:00

Ah, mas de todas as bocas que beijei nenhuma equipara saciação como alguma...

Das bocas tantas que beijei eu permeei por cálices longos e extravasados de desejo, repletos de intenção que não cabiam nos lábios e os gestos afloravam-se, para minha comodidade ou repelimento. Ah, foram tantos que minha memória já não se cumpre com tamanha eficiência.
A tranquilidade de outros foram marasmos de fluxos despretenciosos, ou sem linhas de vontade, sem a ânsia pelos sinais da continuidade; eu recai amena, ou abri os olhos para fazer sinestesia e cumprir o gosto. Outros penetrantes tão de leve incluiam a libido percorrendo alta e selvagem, na densidade que cuida sedutora, ou escandalizada libertinagem ao mandamento de instantânea saciação. A dominância dos que me envolviam poderiam-me carregar a encontrá-los no céu de seus paladares, achando do agridoce o vazio; cumprindo o imperfeito para minha amostra tão imprecisa, tão mutável.
As impressões dos lábios me marcavam com linhas de cor, de cansaço, de vontade, desapego e junção. Eu mutei-me pausadamente no emaranhamento de cada pele, sentindo a textura para consolidar minha posição; distante, leve, solta, entregue. Adjetivações das quais só a língua pode sintetizar plena em minha boca.
Senti falta de compreensões das rudezas que me apresentaram sem colher os frutos das combinações; a ligeireza fez repulsa ou frenético ritmo da convulsão dos corpos por mais e mais.

Fechei-me como túmulo e pude delas também sentir o ar de quem espera, e o suspiro de quem me vela, o vento das palavras de quem me carrega fez a secura, o amargo perdurar na mesma insistência da doçura, do apaixonante. Dentre as salivas que provei, lambuzei-me nas possibilidades das decorrências com as excitações do momento percorrendo-me na mais despudorada dos concebimentos.
Deixei-me avulsa e aberta para as descobertas dos intencionados; descobrindo-me nos céus através de um pedaço de matéria, no sorriso e no escarro que me engoliram e me deram líquido para o Graal da poesia.

Não me interessam as palavras para chegar até; a atração como imã impulsiona o pêndulo das conquistas, e todos os cantos e ares propiciam quem se proprõe. Provei para desgustar e regujitar, para calar e ser calada. Sem saber quem sou, rumei por todos os personagens e fiz histórias, criando caminhos e precipícios.

Basta!

As razões não me dizem ao que me saceia, a boca que me falta é a minha própria; para na fluência toda eu silenciar e descobrir nas flores que me cercam, o aroma da perspectiva que grita meu passado e meu destino.

Sem a menor das crenças, com a falta na bagagem; falta-me a boca pra expressar a fome que sinto e que só este tempo incrédulo pode me guardar.

Guarnecer é preservar o que só o silêncio e a inquietude de minha pose pode provocar.
Mordisco agora o insensato dos meus pesares e prazeres; (a)nulo desconhecido.

..........Obrigada por ao abrir meus desejos, deixar a vontade me guiar.
.........................................................In-saciada, Antonina.

Coexistência

2008-06-04T05:20:00.000-07:00

Deu o poder de suas mãos ao vento, que soprava-lhe baixinho aos ouvidos, desejos de insanidade - (que) consumiam-na cada vez mais. A brisa de uma madrugada fria revelava-lhe idêntica submissão das aparências a sua verdadeira natureza, os dias passando ao tempo, idêntico passamento. Os entorces de uma vida caminhavam lentos, distraindo-se nas fábulas do que não lhes era possível, sonhando no sentido de buscar e saber-voar -
decaíram-se no chão sedento de suas lágrimas, aonde brotando angústias, ela erguia-se para de igual a igual encará-los (tentanto constante), sobreviver.
Caminhando pelas horas súbitas de buscar uma nova distinção sua existência, deparou-se serena a questionar seu derradeiro permanecer, sentindo-se cada vez mais clara no confuso, matéria sublime pouco vista, talvez nada. E tomou sua pergunta por resposta, caminhando ao meio de sua entrega cheia de verdades, cheio de sua corrente intimidade.

Vestida com os trajes de plena celebração, colocando agulhas a equilibrarem seus pés, gerando de seus passos o compasso definitivo; seus rastros únicos, sua escuridão deixada para trás quando levaria o mundo todo num salto livre, no fim de todos os seus princípios.
Posta aos instantes finais de seu destino, espalhou por seu carro caixas de sapatos, seus passos extintos não lhe prenderiam mais em qualquer rastro, não felicitariam nem agoniariam.
Pôs seus pés a neutralidade do ar que buscava decisivo, recrutando-se ao novo caminho, olhando pra trás apenas num aviso com as últimas palavras do mundo que empurrou-lhe;
deixando e despedindo.
Cambaleou uma ou duas vezes, e num salto, num suspiro se entregou: as marítimas correntes enlaçaram-lhe. Suas poucas voltas à superfície demonstraram a resistência inata de estar vivo, mas a disposição de tudo, suas vontades e seus sentidos, deixaram-lhe.

Um corpo sem razão a vaguear, até encontrarem-na flutuando com o ar denso, com o corpo desgastado; mas com seu curso completo pela ânsia de um novo nascimento -
quando o nada apareceu-lhe como tudo.

Liberdadéia

2008-05-17T14:15:00.000-07:00

Vindo da rua, a poucos passos, sorrateira evazou-se atmosférica, respirando e inspirando nas peculiaridades de sua presença; o ar e a veste.
Ela escorreu pelas paredes, enquanto pintava quadros, sinfoniava sons, amaciava o solo e multifacetava-se. Por trás das cortinas, numa brecha fina eu podia observá-la, batendo de porta em porta, discretamente penetrada na lapidação das mesmas, e quando não percebida, saía ao rumo do vento, em busca de um lugar qualquer que pudesse justificá-la por si só.
E ela sempre caia nas bocas pelas praças, pelas telas, ecoada nos gritos protestantes; tão querida a tantos cantos que repelida a sua integridade, sempre parecera utopia. Uma personagem cheia de suas idas e vindas, nas fragrâncias da podridão, isolada, nas paixões tão libêrta, ela sempre vagou nômade e selvagem, seguindo seus instintos na privação e na necessidade.
Na realidade, sua coexistência sempre produziu contos urbanos, lendas que desde muito trescalaram dúvidas e produziu suspiros aos que se acomodaram nos mantos do sonhar.
Ela ensaia seus passos em princípios, repercutida nos espaços cheios ou vazios, desde que isenta de egoísmos, possa beneficiar em sua indigência os nomes que cuida; maternal à todas as escolhas.
Alimenta-se dos ares mais sublimes, como força ideal para equilibrar os seres, ela instiga e conduz as criaturas que repousam em suas lacunas, sendo a matéria da vida e da morte. E finalmente, penetrando nos poros do tempo ela embarca nas asas da palavra que não descreve a limpidez que reflete sua essência -
sussurrada na fina atenção que dedica em silêncio a imortalidade em seu segredo (assinou aqui sua presença): liberdade.

Rastro de seus olhos

2007-12-04T13:04:00.000-08:00

Laura estava sentada na condição que a postura do sofá fornecia-lhe. De pernas cruzadas e majestosas, os olhos que lhe observavam caíam instantaneamente por seus pés e impulsionavam a subir, chegando à cintura de curvatura bela e bem combinada aos seus seios sobressalentes à estampa da blusa branca que usava. Por debaixo desta, um sutiã vermelho aparecia pelas alças, e combinando com uma palavra estampada na blusa, ainda despertou por detalhe do gesticular a mesma coloração nas unhas - e se não por realismo, por desejo, da mesma forma seus lábios apareciam. E queimavam.
A situação ficava cada minuto mais fixada nela. Interessava o brilho de seus olhos e acessórios. Interessava ainda mais fantasiar essa majestosidade em hábitos que acolheriam bem todo seu ar concentrado nos acontecimentos, no ''por vir'', centrada permanecia, quase arrogante - não o era por completo por dirigir seu par de olhos à todo lugar, parecendo deixar tudo o que observava mais forte e claro: rastro de seus olhos.
Algum cigarro poderia consumir a sutil manobra de formar fumaça, soprar segredos visualizados com alguma mão a abanar-lhe. E assim quase cumprimentar e desvendar-lhe. Desnudar essa manobra engatilhada em cores, postura e fumaça - soubera tanto quanto fantasiava! E poderia perder instante por instante quando realizasse, e novamente ela, prosseguisse à espera.
Sentada a cama dele, marcaria o lençol com sua pele branca e as transparentes e fortes expectativas de um desviado observador.

Dado conta de sua censura, não pudera mais tê-la. Como resposta percebida à sua fronte suada, fechou os olhos, passou a língua pelos lábios, tentando recompor-se. Inclinou-se para desistir dos ruivos cabelos, caminhos de Laura. Assim tendo feito, levantado até estar de pé ganhou instantes do direcionamento dos olhos claros dela. Ofuscado por tal luz, ele escolheu a sombra d'alguma árvore lá fora para esgueirar seus desejos.
Não suportava escolhas quentes; e os graus queimavam nas órbitas e na ousadia. Suava e perdia-se, fumava para incinerar os rastros no ar.

Depois de respirar fundo, sentiu que já não mais adiantava, expirou para dentro de si o vital que lhe matava, o corrosivo para respirar. No ar estava, no peito arfava.
Sua paixão pela fantasia era inevitável. Tê-la o destruiria. Fuligem era o que ele então viraria.
Escolheu então o Sol, e a fumaça da silhueta personificada pelo ar, dissipando-se em cada gota, em cada delírio; pois eram seus olhos, seus próprios olhos que queimavam esse caminho, esse mar abrasivo...

Na forma do movimento

2007-11-22T21:25:00.000-08:00

Caminhando pelo trajeto habitual de suas noites, passava pelo caminho observando à sua movimentação o brilho refletido na matéria que pisava, das pedras alinhadas debaixo de seus pés.
Amolestada por reflexões ora desordenadas, ora em firmes estacadas, contribuía para dorir o espectro ocupacional de sua noite. Ela passeava os olhos para o encontro do significado, e no momento, para o entendimento tecelão do sopro das palavras, do poderia da confecção quase personificada na haste do vocábulo.

Era de seu corpo que demonstrava a matéria de sua razão, numa moldura clara e simples é aquilo que se vê. Porém tão condicionada a olhos concretos, urbanos, intimidava-se com ombros contraídos. Para sua busca interna com pés, por entre o chão...
Explanava ainda da matéria mais delicada e frágil que parte do ponto interno de si mesma; de dentro para fora, da matéria para a palavra, do sentido pra significação.
Induzida por seus próprios vícios, no cansaço procurava virtudes, e por hora cansava-se da própria busca e afundava-se em tortuosidades da barreira de não apenas existir.
Cansa-se misturando o presente a passado, imperfeiçoando qualquer futuro, exprimindo o avesso do confuso, da linguagem, para aproximação d'outra camada.
Longe da epiderme do comunal em saudade, em vagarosidade, procurava apenas (des)conter-se nas idéias remetentes de tato, ainda como a veste dos olhos cristalizados, no palpável rosto banhado, na sentença de uma voz da bagagem de uma fotografia; na ânsia da vagarosidade, produzia saudade, com outra vocação.
Utopicamente objetava-se a encontrar nos caminhos decorados de seu lar e das cotidianidades enfileiradas, um pingo de demonstração palpitante à ilusão derrotada pela vontade de alguma simbolização nascida do espírito; da fome de quem clama por perseverança, do ócio de quem balança no pêndulo do tempo, e na divagação do incomum no metal das antenas, no risco das jóias.

E para quando seus suspiros embalsamaram suas idéias, o arranjo de sua cortina fechou a fronte da partida, com a fachada escura do quarto que a abrigava, deixando uma fina tarja sépia, dentre a escuridão da noite e seus mantos.
Ou adormecera, ou forçara com suas mãos qualquer movimento que praticasse a luz para sua ''trajetual'' significação.

Imagem por Amélia Vinhal

Tu, Eles, Nós

2007-11-05T14:59:00.000-08:00

Pura e fértil era a silhueta que alongava o traço do contorno que a luz pouca, comprimida,
à entrada e frestas na cortina, lhe cediam.
Na verdade era um pouco de sentimento que retrataria os sentidos sem ter a mínima razão inteligível.

Olhos fechados para a saciação na concha de mãos unidas para o beber do instante com um pouco de amor.
Este que precipitava a saliva, inspirava o suor e os líquidso ao fluxo dado de tanta emancipação.

Eram já corpos íntios à queda da noite usurpadora de sentidos, a sustentavilidade de impressões desatentas da qualificação visual;
enrustidas de plenitude sensitiva, ao quadro do espírito, a aquarela de seus significados.

Naquela monogamia de estado, diria-se deles mariposas comunetes à noite;
Íntimos da calidez da manta furtiva, e sépia da liberdade encostada discreta na dobra da parede, na veste em cortina.

.

.

.

No quarto dela, sem ele.
Havia espaço demasiado, só que apertava-lhe tamanha ausência.
Configurava cubículos, ainda que desses centímetros de versos coubessem seus corpos como milímetros, só.

A paixão coubera irradiada por essa luz que esgotava-lhe.
Um conceito sabido gera grandes manuseamentos condicionados. E a geratriz do bem-querer não pode esperar por conceituação.

À margem dóutra página, fixa oalavras de vocábulos-ruídos...
Quando perdesse a poesia, haveria o canto. Sem afinação, os sussuros ou gemidos.
Ainda sem som: o espaço clama, habitação.

A menina das mãos pequenas e dos grandes feitos

2007-10-25T22:15:00.000-07:00

Vista numa abertura da janela vitral, havia ela e suas insistentes madeixas, tão sedutoras.
O vento trazia respaldos de movimentos empurrados, até a chegada naquele corpo,
no cubículo quadriculado que a abraçava;
pois tão bem aninhada nos lugares, clamava sem súplica o aninhamento de um filhote
- e dos olhos de quem a tinha sobre as vistas.

Ela, deslumbrava serena o contorno da sua existência.
Para começar consigo - aos alvos-chave de seu corpo - por suas mãos, pelo encantamento provocado pela voz, o caminho de seus olhos, o reflexo, em sua alma.Variava posição da prontidão, criando por cima dela, colorindo-se ao que apetecia a altura de suas mãos; num esmalte, no modelito.

Recortava-se na paisagem criando um álbum de fotografias para o seu corpo no tempo diversificado - praticando a conversão de sua consciência, a candura do simbolismo condicional;
que não crêra vivo se não satisfatório, sorridente por alguma expressão.

Sentia-se colaborando com a passagem dos anos, marcada nos traços de sua personificação, cuidadosamente selada pelo sussurro da experimentação existencial - delicada como o dedilhado de fundo musical, essencial ao sopro do vento como o balançar das cortinas - como incentivo por entre o frêmito de seus cabelos.

Cuidando fio-a-fio da elasticidade das condições, determinava possibilidades às figuras impessoais; tanto quanto beijar uma flor, quanto amar uma estrela, aos conselhos do que chegou com o vento.

De súbito significado, seus órgãos movimentaram a vida, desde que sustenta-se de sua docilidade tão decidida, à folha branda, da sua sensibilidade escrita.

Passara pelos ladrilhos e prometera versos que inspiravam de qualquer forma, como desenhos tatuados na parede - de fria tinha seu ânimo (por vezes); de seus desenhos, suas ânsias.

Suas mãos pequenas tateavam seus sentidos completos; de seus sorrisos à suas manias prestadas, variava fio-a-fio a textura de suas virtudes viciantes, incontidas.

De beleza, soava excentricidade; em seus atos, alguma malícia, estratificava aos olhos alheios sua vitalícia, sua curiosidade contida nas respostas esvoaçadas nas circunstâncias, e no recurso íntimo do ser em cada instante.

Sentada sobre as mãos deslumbrava as notas de seus suspiros encontrando-se por outros, tecendo-se em flor implantada pelo tempo; de todos os horizontes decididos por medo, por acompanhamento.

Um estalar de dedos, ainda de mãos pequenas, desviam e chamam a pontuação da atenção; é a vida, é uma menina; debruçada e atenta, esvoaçada na expansão dos mínimos feitos, na máxima identificação.

1/3 da gota

2007-10-16T15:25:00.000-07:00

Derramada sobre o fluxo da apatia pela chuva corrida, passava-lhe pela cabeça todos os acontecimentos movidos, por essa apatia.
Circulando por lembranças, fatos do hoje envocaram desespero, deixaram a apatia clara ali, exposta aos seus pés fragilizados pela proteção fina de um pedaço de pano - pelo clima clemente de aconchego. Deixou-se por si encarregada, carregada de súbito preenchimento natural, de seu pensar vazio; que pesava no que ausentava.
Cada minuto corria como as gotas exasperadas da chuva clemente, do tempo presente cheio de passado, todo corroído pelo futuro............ apático.
Estava completamente derrotada pelo que escorria em seus rosto, invadia suas mãos; o solo lá fora, a luz do céu, a cor da paisagem. Clamava melancolia quando submersa nela.
Clamava versos quando destituída de proteção. Numa grande e significativa rouquidão por disposição, encolhia-se perceptivelmente, sem vontade de esconder-se.

Seu corpo grande encolhera-se numa figura de casulo, numa expectativa densa de abrir o tempo e florescer encanto, brotar movimento para além da espera, para além da apatia, para além das palavras.

Fragilizada pela chuva, pela culpa que caira sobre si própria.
Não eram etapas do tempo que a corroía, era o súbito vazio que o novo vento abatera quando abriu a janela, e esvaziou a sala, o quarto, do aconchego de seus pés apressados para abraçar o que agora, saíra para fora e molhado, gelado, está simplesmente, apático.

Amantes

2007-10-05T15:00:00.000-07:00

Pontos ininterruptos de interrogação
E nuas respostas esclareciam ao consentimento dos olhos fechados e gesto mudo do corpo
De vontades insinuosas escorridas ao vinho experimentado no interior do sustento requerido;
feiche de vitalícia com pão à lábios, que degustam a virtude dos impulsos.

Gestos adocicavam os brutos movimentos da cumplicidade erótica, por fúria acalmada de sua selvageria na própria seda envolvente de epiderme, essência estendida, na nitidez;

Sensações despidas nas curvas nobres das palavras
Letra por letra que engole razões insolúveis de exatidão sonora
Caprichadas nos ruídos dos enlaçes, para a sinfonia dos impulsos que tremulam, e
harpejos que desejam

Cantam os suspiros, coreografam conforto.
Cúmplice linguagem dos sentidos
dissolve a ponta dos dedos no toque da exposição exata,
deixa tão claras as satisfações, que frizam as superfícies, para lembrança da matéria

Sinfoniza desejos correntes à movimentos prezados
De maestria envolvente e poses intocáveis do amadorismo
Sob o conjunto sem tez desta vis(i)ta pouco esclarecida.

Ainda volto pra me explicar

2007-09-26T23:52:00.000-07:00

...
..
.
Sabe, me amorteço nas condições de ser variável. Me sinto mais amável fortalecendo espaços pra mim própria connhecer-me e cuidar dos outros com meus braços nos dele; para além de um enlaçamento, mas uma alma corrente.
Quase uma entrega brega de jargão de filmes estrangeiros que pretendem bancar os emocionantes, ou quem sabe uma metáfora poética que sempre consumí mas parece que nunca prosperei. É, talvez esteja eu mesma ainda propensa em alguns desejos soltos, possíveis frustrações; isso parece envolver um certo orgulho que não sei se domino. Caminho aos passos de um andamento meio aleatório em seus procedimentos; a caminhante errada não deixa de progedir - ao que possam encher de boatos as bocas que me gritam insana. Pelo menos minhas estradas não ousaram me deixar entristecida pela falta de orientação.
Minha rudeza quase deixou a marca celeste da ambiguidade da percepção à compreensão isolada do que dividi com quem a merecia quase desmerecendo...
Nem por isso inválidas, recorri as vias práticas do que me ecoava; já sem plano pra avançar ou aquela doce voz pra me agradar sem mais melodia, decidi instalar as minhas na voz dele. Ele que viu a tudo que senti, ou não. Pois tanto ainda me cabe que não mais guardo bagagens pra me abarrotar, beirar enjôo.
Fiquei com as lembranças que não possibilitaram ostentação ou vestimenta, mas foi a que mais sustentou. Quisera então meu eu-lírico contemplar a situação com outra pessoa discritiva, e eis que me enclausuro no cabo de outra despedida.
Não desesperes tua vida em qualquer atentado. Ainda volto pra me dizer nestes ventos que me sopram certos a continuidade; estou à mercê de mim para fugir de você.
Deixo claro que não explicitamente lhe devo satisfações, mas me satisfaço com teu olhar de atenção... Até eu dizer que por fim que já chegamos.
.
..
...
.............................................................Antonina.

Rasgad(o, a) ao vento

2007-09-24T15:08:00.000-07:00

...
..
.

''Não vou ousar em nenhum momento atentar minha vida por você.
Se por profundo desespero cabo a lhe escrever, é porque a calma de algum amor, de alguma paciência cheia de ternura ainda decidiu se manifestar, declinou em lhe ter.
Sendo que há muito de vida fostes codinome, exatidão, manutenção de sentidos coerentes é mentira para este caso, verdadeiro, se for, é atrito.
Se fujo com tuas bagagens, é por apego das matérias que lhe construiram à mim tua pessoa - que personalidade coube ao vento - que me declina ao passar, moldar as roupas de meu corpo, a ameaça protecionista de minhas escolhas...
Escolhi o vão para preencher o espaço desabrigado, longe do alinhamento padrão da prontidão ao fim de teus atos.
Deixei todo o processo inacabado das atividades para não perderes o ritmo dos dias, e muito menos o peso das mãos que cá te afagam em despedida de carícias, mas cheia de trajetos psicológicos.
Se ao longe fico distinta, se te pareço (não-)estranha, tua organização apenas confundiu lugares. Sem o apoio de tuas mãos, à este pedaço de coração rasgado, os manuscritos de tua inteligência jamais teriam significados, e as encostas na parede não lhe cobrariam os erros e lágrimas que posiciona(ra)m. E que nostalgicamente ideológicos, meus beijos de fim por cá mandados lhe retorcem o comodismo.
Com ódio adocicado, anulo os fatores do tempo e declino-me à esta tua branca visão,

Tua confiança sem palavras, a quem chama(vas) de Antonina.''
..
...
....

A pílula da inexatidão

2007-09-17T00:09:00.000-07:00

Debruçada sob um tempo remoto, a janela metaforizava a ânsia de reproduzir a velocidade dos resquícios brutos dessa passagem

Parecia esperar os objetos e utensílios necessários a uma inspiração conquistada, favorecidos à acoplarem-se à seu corpo para cuidá-la à seu casulo, a progressão dispensada da contagem aos dedos e números; um salto da memória.

Construia visões com tudo o que já conhecia, paredes e calçadas o seriam quando compatibilizassem forma à informação, numa arrumação alinhada do entendimento de sua vista à sua pacificação.

E em quase uma persistência ótica, esbarrou em um objeto agudo de transporte, uma via que abstinha seus passos calmos de entendê-la como ponte, e de tudo que poderia ceder com o codinome já sabido de respectiva função.

Naquela hora dispersa da ordem cronológica, quase como um luxo,
soltou-se dos adornos de um 'habitat' condicionado para enxergar seus rastros nas idéias que concebia...

Tinha o poder de extrair de cada linha tracejada um traço de seu corpo, uma caligrafia proporcionada pelo metal da solidificação em em seu andamento de vida...

Uma dificuldade calma envolvia seu corpo, numa pele nova, despindo a acomodação da vista através da persistência da calma

Observou-se como um gole de momento
Num aBAST(A)ecimento do todo
Pra fora da situação havia outro compartimento
A bolha da salvação que se impusera tinha cor da química que a submeteu à este doce deletério de miasmas...

Despida de um terço de sua modelagem bagageira, conseguia inspirar vontades para arcar-se e colher flores, respirar frutos à semeadura da fresta de cada ladrilho pisado,
como novidade desequilibrada,
seus passos tomaram a direção que apontava seu progenitor;
causada por um espasmo onírico, tentou concretizar a vista para tal percepção
Em absoluto não conseguira.

Tomada então pela angústia da ignorância, sentira-se impotente, e num quase suplício fechara seus olhos,
que escoaram gotas da situação, embaçando sua ótica,
e em fumaça esvaiu o que sabia, o que produzia.

E quando um terço do que segurara seu ombro caiu,
percebeu na pele o adorno da passagem, o seio de sua proteção natural,
no movimento de uma freqüência,
que descobrira-a em continuidade...
de se toma à lágrimas derramadas pela pouca confiança, e num espaço permitido,
num gole engole-se a fraqueza e sorri a esperança daquela felicidade não percebida no exato momento de amor;
mesmo que noutro andar de tua vista, os sentidos se dividiram para transportar a vitalícia
e reposicionar a circunstância da impulsão estratificada nas vielas silenciosa dos dias.

Gotas sólidas

2007-09-11T15:22:00.000-07:00

Um pingo de mar,
um pingo de chão;
razões derretidas
na finura das emoções...

Na pose secreta pela sutilidade do comum,
os olhos curvaram a diferença da nova cor do corpo muito mais aceitado
Se vira num sorriso de pérolas pigmentadas, em suplícios fragmentados por momentos passados por doces fantasias realizáveis.

Passeavam estimas às voltas definitivas do corpo,
iam a beira de retratos enxergados pelo ânimo,
agora tão acessíveis à mãos estendidas.

Cuidava muito mais das flores nascidas na mão de todo indivíduo que fitava
Recolhia com precisão incalculada a liberdade dos sentimentos no enclausuramento inocente de seu próprio espaço
Feliz era quando assim não se supunha ser, e vivia com o amontoado manuscrito das letras
Que revelava sua natureza em outros cantos, no canto...

de seu vestuário, uma peça nova para o canto do quarto,
a pose da visão estarrecida na solidificação em imagens de suas razões sensitivas;
com um pingo de literatura,
à tela solúvel de sua percepção, apaixonadamente tato da aquarela.

Ao som de um dia que combinava com a irradiação de suas palavras e melodia da pronúncia
A chuva fina neste sol de alegria gerava o arco-íris de sua inspiração.
Sedutora pela luz que contornava seu corpo na volúpia de uma pose,
deitava como o pôr solar ao mar de calma agitação...

Transpirando as gotas puras da sensação em coloração tingida aos panos do cenário.
Abraçada pelo seu amor.

Unidades (in)concebíveis

2007-08-31T00:40:00.000-07:00

A luz desperdiçada de manhã era o único rastro concreto naquele ambiente.
Cortando a penteadeira que acima compunha um espelho, a face entrecortada por impressões, luminosa solaridade que respondia a amargura ressaltada naquela separação.

Restabelecia seus fios dourados, alongados ao lugar concentrado de seu conjunto
Cuidava de sua face delicadamente, aplicando funcionamentos perfefeccionistas, estéticos;
adornados ao costume, idêntico ao sol poente.
E destituía-se das finuras(agulhas) temporais, que acompanhavam-na sem temor, utilitariamente nos grampos de cabelo.
À voz contida na face inexpressiva de lábios colados, derretidos à cores estampadas na roupa já combinada.

Num ritmo afinado à movimentação da sua caixa toráxica, natural compasso servia sua contemplação de sublime cansaço
Interrogava a palidez diferentemente posta como brilho no (claro) olhar.
Cílios claros de uma verdade, dificuldade tão clamufada no visível...
O impulso de seus dentes perolados de rasgar, ou convidar alegrias num singelo aparecimento.
Compunha da amostra secreta das probabilidades, que sequer necessitaram de suas mãos.

E assim que ela atribuiu o metabolismo à vida, concluiu vitalícia aos detalhes (além da completude).
Ao curvar olhares ao redor, uma dependência clara do condicionamento de seus braços, e pêlos, cartas, incensos, lembranças, e mãos e claridade, e desespero.
Melancólica lágrima que desceu na calmaria paradoxal dos sentidos.

Mudou a ordem e entendimento da cor e do movimento, e sua espécie e amor mudaram de contentamento...

A pureza sujou seus lábios assim que a sedução carregou seus olhos
Não temeu a marca sobre sua pele, do cuidado rosto...
Rastros pintaram suas pálpebras de fatos sentidos.

O agora ofegar ritmado foi conclusão da lembrança de como era sentir como a boneca de quando menina.

Assustara-se um pouco enxergar-se tão transparente numa poça d'água na rua, no frio de sua alma despida
Arrepiada pela junção do seu corpo bruto e da cálida estrela no céu, viu a mesmisse de seu rosto livre como seus cabelos soltos

Na pouca luz da lua crescente, elevou sua sensibilidade e na confiança do tato, impulso do perigo, no rastro da escuridão que acolhia; inventou o tempo que concretizaria sua inexprimível união,
do ritmo incompatível a harmonia, sagrado coração.

Imagem por Amélia Vinhal

Rendição

2007-08-26T00:19:00.000-07:00

No rosto enfraquecido pela não-presença no espelho
Pôde perceber que aquela falta era uma ausência além do corpo, que poderia gritar de súbito com a alma, com ondas sonoras estremecedoras ao peito
E suavizadoras nas curvas que valem a brisa, o vôo da borboleta
e todas as faltas consumidas pelo dia cinza
Que trescalam saudades nos cabelos chacoalhados pelo vento frio...

Apta à transpassar as palavras para a confiança por si só
Deixou rabiscada a sensação da lembrança sem tons proferidos para inúmeras interpretações
Fosse ela mais pura. Por fusão natural de seus perfumes.
Intimidade única, exalada da cor do jardim,
da flor que cortada foi para enfeitar o vaso da sala,
arrumado por tuas mãos;
com novos perfumes, talvez o odor da memória.

O prazeroso virou bonito, enquanto o espaço pra aceitação contemplativa
violou muito da divisão sensível, compartilhada pela finura de certos momentos
Poderiam ser poucos, mas únicos.

Aquela flor é a mesma dentre tantas, porém única pelo cativo
(Lembrara-se do principiado valor).
Sem algemas para o fluxo, há o encanto evazado em tudo que pode-se contemplar,
sem possessões.
As palavras do que já foi visto lhe dizem, a imagem grava.
Significados... não (me) submetem.

Escreveria, assim que houvesse o que viver
Assim que realmente existisse, e além do sussurro de um desenho,
compreender a virtude das palavras, sem entender.
.

.

''Deves ter nascido do gomo de alguma flor
Sim! Alguma flor que desse gomo,
da qual parto levastes, na pele de pétala.
Saceia como fruto com teus lábios,
Saboreia-me da seiva que sustentou teu caule
- imperceptível e derradeiro,
amor.''
.

.

Imagem por Amélia Vinhal

Florbela

2007-08-17T15:28:00.000-07:00

Andando por vielas largas, seus passos eram cumprimentos diários, encaixes do dia.
Sua cabeleira desgrenhada contrastava com as cores de combinação pouco comum de suas
vestes, porém condizente à sua figura.
Quando caminhava impunha sua figura num brasão claro, moldura dos ares, finura de seus
pares. Precisava haver essa conclusão do dia já tão cinza.
Mas havia uma desordem em sua estética...fugia da comunal exposição, prendia a atenção;
suspendendo impressões de prontidão.
Constatava a percepção da sensibilidade... e sem querer.

Passava, andava, vivia. Simplesmente um elemento ao redor.
Uma passagem da ordem. Uma naturalidade da organização.

E ainda assim muitos olhavam, quase nada concebiam.
Uma satisfação incompreensível à padronagem frisava ainda mais seus contornos.
Não diriam-se profundamente belos nem estrondosamente impressionantes;
porém cativavam, e esse era um dos significamos quase atemorizantes.
Separando em lados, essas eram as aparências dos observantes.

Quanto à ela, a criatura expressiva da existência significativa no espaço que contornava;
era convidativa ao abraço, ao então sentir estas texturas e poder provar aonde havia verdade.
Um pilar mais exato deveria possuir, uma semelhança mais bruta, um aparar mais palpável.
Precisa de concreto o homem para nele fazer seu pilar.
E mesmo com nervos de aço, amolecia o fogo daquele olhar profundo.
Era vasta a longevidade. Mais do que seu sinônimo. Além do vocabulário.
Do entendimento ou explicação.
Isso para quem ainda a sintetizava. Aos que ousavam querer além.

Às falas adornadas pelos ouvidos, ficou um prazer preservado apenas nos gestos.
Não deram conta as palavras de tecê-la com tanta adorabilidade. Faltava. Emudecia.
E completava com presença.
E harmonizava com canções, que sequer ouviram-nas.
Daquela boca quase saiam frutos, deliciavam as retribuições com salivas contidas,
com sorrisos conclusivos.
Ou com distribuídos estalidos das junções delicadas.
Ainda havia quem quisesse neste adentrar. Na finura de braços enlaçadores se deixam manusear. Aninhar-se na liberdade mais acolhedora, quase contraditória, dona sem adquirir.

E à tudo ficou o enredo criado da visão de seus próprios olhos.
Verdes para dar o ar, criarem o oxigênio ao direcionarem-se à qualquer lugar.
Captavam figuras curiosas, experimentavam com outros arranjos de seu corpo os completos sentidos...
No acariciar dos entendimentos com mãos, na condução aos pés,
edificação rígida, impecável da boca; construía significados ao dar vida às palavras e as destruía quando materializava, poderia mastigá-los.
Sentia um poder puro e confortante dentro de si.
E não interessava qualquer conceito de potência ou modelo de ordem.
Seguia o fluxo natural; que sabia que constituía para estes indivíduos e o dia cinza.
Se quisessem mesmo a ordem, naturalizariam o caos
Entenderiam que o dia cinza espalha a morbidez pelo céus e consigna naturalmente a tristeza.
Que tantos pontos coloridos, esbaforidos nos centros urbanos são resultado de um pingo de creme na calça; uma padronagem esquecida pelo exercício das pequenas coisas.

Ousaram querer ter a realidade diante dos olhos, sendo que só pincelaram sonhos
Aquarelas com grãos de areia pintados, desbotados pela chuva.
Quando temem pela chuva, simplesmente não secaram suas linhas.
Apagam-se para em novos contornos se juntarem; para desbotarem a flor
e colorir um coração... o mesmo que estatelou-se ao chão.
E que a poça regou. Pra alguma moça pisar e ao pé fixar.
Crescer como raiz, semear o perfume, ter nome de flor e ao sorrir desfrutar de uma natureza incompreensível aos maquinários.

Morava numa agressividade adocicada pela imaginação.
Passava pelos caminhos construindo possibilidades;
seria pelos homens, pelos olhares, pelas palavras que brotavam de sua boca
que com o olhar que dava vida, fazia concreto nas calçadas.
E atenção indescritível, das tranças aéreas das possibilidades.

"(...) Trago no nome as letras duma flor...

Foi dos meus olhos garços que um pintor

Tirou a luz para pintar o vento...

Dou-te o que tenho: o astro que dormita,

O manto dos crepúsculos da tarde,

O sol que é de oiro, a onda que palpita. (...)"

(Florbela Espanca)

Poetisa

2007-08-10T03:17:00.000-07:00

Amolestada por uma mudança brusca dos tempos
Que se perderam em desconfigurações das previsões
Não se sabia mais quando chuva, ainda mais quando Sol;
e todos os ventos declinavam vários horizontes...

Seus olhos já estavam cansados de imagens prontas e vastidões consumíveis
Não soubera mais se deglutir e sobravam as migalhas de pão e gotas de vinho à suas roupas e chão...
Não cabia mais metáforas ao céu, rastejavam as palavras ao chão...
Plainavam então ao ar os significados e respirar sem som era o tom mais vasto.

Por isso a moleza de fim de tarde e sofá companheiro... por isso a vida quase monótona de jeito desfiladeiro nas pequenas coisas
Ninguém vira ao canto da sala a poeira consumida do tempo
Pela vida morta na poeira... fruto do desperdício da percepção
E dos paradoxos racionais.

Que as impressões emocionais formassem mundos
E contemplassem dias
Cultivassem novos signos pras dores, e fizesse do devaneio mais finito,
a eterna poesia.

Num canto escorada, pela mudança esquecida do tempo definido
Que mesmo com Sol ou chuva, deixam ela no meio do horizonte...

1 minuto

2007-07-30T16:31:00.000-07:00

Suficiente pra entregar o tremor das pernas e constatar além dos olhos.
Levar adiante a ação do verbo e causar tragédias literárias.
Provocando idéias, abrindo o solo com o passo mais leve.

Quase sem penúria pra ser movimento pra relógio e encontro.
Atraso suficiente pra angústia engalfinhar a paciência, encher com pranto os olhos, pra lágrima sentida no ombro doentiamente calmo da despedida.
Suficiente pra mudar uma posição e comprometer uma vida.
Tão raro quanto as cenas verídicas; a realidade pequenamente embutida como razão.
Ilusão comovida dos poetas, metáfora esbaforida da imaginação.... para o corpo estendido em qualquer canto era alongamento de respiração e vitalidade.
Sem piedade pra contar nos dedos, roía as unhas em desespero do livramento... buscava lugar para o que encontrou como se guardasse pistas de um crime horrendo;
por cometer o resguardamento do pudor naquele único minuto.

Aonde brotou o gosto de sua boca pelo corpo do desejo; longe de suas razões quase sempre fixas na relatividade.
As cores vibrantes desbotaram da parede em que se encostava durante o sono... coloriu sonhos, e seu corpo
Ficou como crepúsculo, encenando um fim inspirador.

No empirismo cotidiano, reinou o cansaço de se saber acalentada por cada unidade
Idealizando ela cultivava mais e mais...
O mundo parou num minuto, aquele estado de semi-sono fez de tudo, inerte.
Naquele minuto foi.
Naquele minuto não contou com nada.
Pois naquele mesmo minuto não era ela que atribuia.
Era o simples minuto que existia.
Visão de um minuto eterno, ela persistiu na lembrança, na unidade primeira:
do um pra constituição......

O rosto corado foi só circunstância, não dizia mais nada pois era reflexo dos objetos daquele nada.
Nada mais justo. E arrebatador.
Pois num reflexo ainda mais detalhado desse espelho a figura colocava nos objetos a sofreguidão da justiça.
Sincera demais, sua boca calada só conseguira ingerir silêncio.
Não mais ludibriada, consentida do minuto que já fôra. Agora era e não precisava mais de nada.

Ficou a marca na estrada dos freios, da parada.
E seu corpo estendido conseqüência do ato impensado.
Foi só um minuto e uma resposta.
Olhos que não disseram nada além da voz que quisera-se ouvir.
Cruelmente sábia, guardou no bolso as mãos, e deixara os minutos ao chão.
Quando isto era ela, previsivelmente sabes onde encontrá-la.
E sem piedade das horas.

Na contagem regressiva, esfoleou-se o tempo, restou a poesia.

"...Vento solar, estrelas do mar..."

2007-07-25T14:26:00.000-07:00

Caminhava à passos normais para sua velocidade concentrada
Observando o arredor com a vista progredida em torná-lo paisagem única
Podendo a cada posição saborear o ângulo do significado sobre o espaço
Por aquele tempo.
Não lhe importava que determinados seres humanos espalhassem o contrário desta figuração
Desde que lhe criaram o poder da língua, engataram-se as sombras das palavras na luz da expressão.
Pudera ele olhar para essas figuras e assimilar seu contorno para a sombra ser ciclo conclusivo, e não corrosão em armadilhas presentes para a posição viva.

A plenitude de uma coloração única, intensamente sua ao céu descia em faixa envolvente à terra,
Enlaçando-se na brisa límpida as almas transeutes nas praças, ruas, lares, manicômios e plantas à vista desprendida de vocábulos - quando ligados à sua estatura tecida, tão ainda pequenitude!

Passos abriam o chão na visão levitada de vôo possível sem grandes modificações,
um lado seu entregava-se ao dedilhar silencioso das probabilidades renovadoras...
Já houvera a natureza inerentemente trazer vento à permanência completa do Sol,
e pontiagudas estrelas na infinitude marítima
Que custava-lhe cancionar as asas próprias em queda celeste e luz irradiada com água acima da cabeça?

Ancorando a brutalidade enfadonha dos relatos fabulados, o ar frio era permanência do aconchego encasacado pelo corpo que em contrapartida despia a alma para o mergulho mais profundo que pudera compartilhar com todos os seres na paisagem.
Ao caminhar assim, à passos lentos para a perfeição inexata que todos os dias lhe era dada...

Espalhando bilhetes à ventania amada, pois o chacoalhar das folhas era o vestido que guarnecia a matéria concreta de seus sonhos
Delicada sensibilidade figurada nos lábios coloridos compastados com a razão estética, nas flores estampadas; interligadas à cada esfera pequena na forma, e explicada no movimento do tempo.
Que lhe ocupava com uma caminhada atemporal o suficiente pra lhe conceder uma fraca Lua ao céu, enquanto o Sol lhe aquecia.

Pequena vista muito alongada, eram sonhos, desejos escorridos à perfumes e uma única data.

"...Sol, girassol, vejo o vento solar
Você ainda quer morar comigo?
Vento solar, estrelas do mar
Um girassol da cor de seu cabelo..."

Imagem por Gatz (www.fotolog.com/gatz)

EVidências

2007-07-19T15:15:00.000-07:00

Acordou aturbulado por uma sensação prolongada de seu sonho, aquilo que era ''bom demais para ser verdade''. Porém, nunca fôra muito crente nessas expressões generalizadas, e enquanto aos sonhos, deixava sua ignorância declarada - num acentuar de conhecimento vago.
Depois dos atos quase reflexos do despertar para um dia, calçou, andou, escovou, derramou, sentou, encheu, passou, mordeu, pensou. E sentiu.
Querendo ou não, a fragmentação do significado dos sonhos ficava na sua cabeça como qualquer curiosidade que se espera ser explicada por alguma ciência conformativa. Mas se infiltrava bem na mente... não dava grandes créditos à astrologia, magias; sabia que existia, e acreditava no que poderia. Talvez com aparência oportunista, mas sensibilizava cada fato pela sua percepção.
Aquela sensação do quase real fixou um dèja vú, e todas as probabilidades que lhe poderia; mas novamente não era fato e ele descartou previamente. Prosseguiu nos atos e levantou, depositou, lavou, procurou, usou, arrumou e saiu.
Fez ao longo da longevidade da duração da sua obrigação meio desgastada. Quando pôde, avistou na janela cada elemento que nos frizos das horas marcadas distribuía com sol, pessoas, movimentos, reflexão quase atos do feitio que realizaria. E realizou.
Ainda fixado no pensamento comum de involuntariamente perceber que à cada telha, sapato, vitória-régia, ser existente, ele enxergaria uma ponta vitalícia que escapava pelo meio das mãos de outros ser sobreviventes que não se importando, provocavam sua própria degradação.
Sim, ele sentia muito pelos redores, e pela suas forma de andar, vestir, à muitos era frieza pré-conceituada. Mas não se iludia em receber o que queria, auto-conversão era uma etapa tão necessária quanto suas refeições. Nos livros, discos e palavras que derramava no papel, que contornava na fumaça do cigarro, que desgraçava nos seus vícios.
Em passadas calmas em meio ao crepúsculo apoiado a sua localização, em mais uma etapa da vivência diária, sentiu um perfume delicioso, encantador, sedutor na forma material imoral que seus pensamentos fantasiavam na sensibilidade calada pelas sinfonias populares. Ali então se importou. Circulou os ares ao olhar, em busca da fonte dessa perfeição. Mas nada avistou que pudesse ser tal progenitor. Encantou, mas perdeu. Ficou, restou, suas reticências à imaginação perseverante confirmou... mas continuou.
Titubeou, e num outro terço do relógio e seus atos cronometrados, estava num banco, à espera de nova feição, pelo atraso da hora, atraso dos atos que ainda pensava que atrasavam os anseios de todo o ciclo quando se regravam. Mas a difusão de idéias estava à peito aberto na espera da palavra certa pra lho dizer.... numa bolha colorida o suficiente pra formar arco-irís de sensações à miscelância da leitura. Lembrou daquele perfume. Mas não pulsaria a paixão por mais forte platonice que ele cultivava.
Porém desviou com golpes de pincel da alma amante da figura artística para às formações livres na compenetração letrista em estradas infinitas... E desviou seus olhos trazendo nova atenção, destituida de pretenção.
E então houve a queda da estrela do céu que hoje não a abrigou... num relance de vista, numa passagem personificada, largou a indigência de seus sonhos e pesares naquela matéria avistada...

Olhos bem delineados, como pérolas contornadas por traços pretos em ressalto à estética priorizada. Tinha um olhar majestoso que se ondulava aos deslizes de vem-e-volta que o ar ao passo dava à seus cabelos; e o perfume que não dela sentiu, era aquele aroma tão agradável que então quase gosto fez à sua boca - o mesmo pela tarde, aonde ele - como ela, ali - apenas caminhava. Se doce estava como o amor, é porque o gosto já existia. Mesmo na figura desalinhada, capricho que melhoraria na promessa interna re-feita todos os dias, as contradições que se impunha, os sorrisos solitários, e vida compartilhada sempre que tenuamente abrigava em tudo que existia - aí provando que não precisaria crer pra ser.
Teve a impressão de o agora ter deslizado ao aqui, num capricho improvável de que significados comuns eram fardos de momentos perdidos sem entendimento.
Naquele instante, o sentido fez fato, como o desabrochar de uma flor no marco de uma estação.
E alongou os sentidos na pureza do que resguardava, numa metáfora do que ali viu.
Soltando aqueles cabelos na medida da beleza que posicionaria à paisagem tecida nas ondas caóticas da sensibilidade aflorada, textura da saia, do movimento dos braços, numa moldura frágil da imaginação pintada pelos seus segredos, 'mil segredos delicados'...
Lambendo os lábios de contemplação despertada para ação, pôde ver junção nas marcas finas de seu dia.
Era um ressalto pequeno da grandeza que ele não pudera segurar consigo. Sorrira internamente sem precisar guardar desejos realizaveis. O gosto daquele pêlo, daquela harmonia que sintonizaria na devida voz aos quatro cantos, eram as aparências de cada passo e as dobras da folha em branco... Faria desse instante o pouco eterno de inspiração sem comando guardado.
Poderia nunca mais a ver, mas poderia eternamente num segredo evidenciado em cada ladrilho que ela pisar, ser.
Ali foi tracejada, uma forma pro destino. Ainda que dissipada, por cada novo domínio, era e então ele crêra.

Aí sairam os termos e ele compreendeu que a generalização era a sensibilidade oculta em cada sílaba não-dita da palavra realmente consumida.
Na evidente auto-censura da própria percepção.

Imagem por Amélia Vinhal

Escultura literal

2007-07-16T23:18:00.000-07:00

''Ela vai mudar,
Vai gostar de coisas que ele nunca imaginou
Vai ficar feliz de ver que ele também mudou
Pelo jeito não descarta uma nova paixão

Mas espera que ele ligue a qualquer hora
Para conversar
Perguntar se é tarde pra ligar
Dizer que pensou nela
Estava com saudade
Mesmo sem ter esquecido

Que é sempre amor, mesmo que acabe
Com ela aonde quer que esteja
É sempre amor, mesmo que mude
É sempre amor, mesmo que alguém esqueça o que passou

Ele vai mudar,
Escolher um jeito novo de dizer “alô”
Vai ter medo de que um dia ela vá mudar
Que aprenda a esquecer sua velha paixão

Mas evita ir até o telefone
Para conversar
Pois é muito tarde pra ligar
Tem pensado nela
Estava com saudade
Mesmo sem ter esquecido que

É sempre amor, mesmo que acabe
Com ele aonde quer que esteja
É sempre amor, mesmo que mude
É sempre amor, mesmo que alguém esqueça o que passou

Para conversar
Nunca é muito tarde pra ligar
Ele pensa nela
Ela tem saudade
Mesmo sem ter esquecido que

É sempre amor, mesmo que acabe
Com ele aonde quer que esteja
É sempre amor, mesmo que mude
É sempre amor, mesmo que alguém esqueça o que passou.''

E não existe mais desculpa, só as farpas do tempo...

Ademanes...

2007-07-11T16:04:00.000-07:00

Mirando la lluvia, ello sentia que sus ojos no eram los unicos que desaguavam. Estaba en secreto consigo miesmo; las flores marchitaram-se como su ánimo. Miesmo lleno de tiempo, de personas a su lado y abrigos para no sentir frío, lo afeto era ausente. El negro de sus ojos parecian más tristes, su face delgada llebava indecisión en una gran marca que la miesma mano que lo gusta, (ella) allí, estaba vacía, e había solamente una saliente recordación... pero sus manos estaticas resplandecíam esto frio que lo cobria.
La ausencia dos pelos negros, trajes finos, zapatos cuidados y amor en demasia dejaba su persona muy flaca, siempre a espera de días de Sol para hacer melhoras a sí, y claridade a lo retrato que sus manos tremendo no largaban.
Allí, con los rasgos físicos de sus gestos pasados y ademanes, los ojos hundidos a lo dicé que nadió lo va saber...
Ella, haga algo especial en su vida, y lo secreto hasta debajo de su forma... apenas, tiempo.

Trajetória

2007-07-08T14:00:00.000-07:00

Passando e fechando o portão, aqueles dois corpos faziam o premeditado ao dia estabelecido
Eram dois mundos, grande e pequeno na forma que habitava o espaço de tempo e crescimento
No enlaçar de mãos para a continuidade de passos, sensiblizou o contraste de temperaturas corporais, enfeites do estado como as flores que cairam das árvores

Não prescendia a igualdade na reciprocidade de movimentos
Um alegremente falava, impulsionava a grandeza esperada na chegada que buscavam naquela ida
O outro fixava silêncio, pois as palavras vagavam ''insólidas'' de seus sinônimos, sem peso para deixar a folha arrumada; no vento colhia os versos para seu sossego
E ali no tempo indeciso, as condições ambientavam-se na rota fluida de casa para casa

Um prévio desalinhamento das órbitas colocou o juízo consentido à linha curvada que os faria soltos das mãos por algumas horas
As condições postas foram se alimentando, e o mundo pequeno estava se completando da alegria que tinha na explosão das estrelas que à pó forjavam sua alegria no momento assim aguardado, agora então realizado com outros mundinhos...

Ao outro se deu a rota da volta do caminho, na constatação do sentido sensível em cada elemento que dissertava sua colocação
Vira seus pés, pernas e braços acolhidos no confortável tecido que a protegia, e as pontas enroladas, extensas de seus cabelos, figuradas na possibilidade de vista sem seu encontro ao espelho
Hoje a estética era padrão torto, não estava a busca de perfeição e nem pensara em o fazer para poder o dizer assim convicto

Assimilava limões, plantas e flores ao sentido do que eram naquilo que estavam
Eram figuras de um tempo, como limões, plantas e flores; molhadas pela chuva de agora e por si e a falta de vento: cenário daquele personagem inexato que a avistava
Uma casa lhe disse a descrição da canção que em todo o contexto a diria brilhantemente
E selando a quebra do domínio, separou os lábios pelo tom vocálico:

"Abre os teus armários, eu estou a te esperar
Para ver deitar o sol sobre os teus braços, castos
Cobre a culpa vã, até amanhã eu vou ficar
E fazer do teu sorriso um abrigo

Canta que é no canto que eu vou chegar
Canta o teu encanto que é pra me encantar
Canta para mim, qualquer coisa assim sobre você
Que explique a minha paz
Tristeza nunca mais

Mais vale o meu pranto que esse canto em solidão
Nessa espera o mundo gira em linhas tortas
Abre essa janela, a primavera quer entrar
Pra fazer da nossa voz uma só nota

Canto que é de canto que eu vou chegar
Canto e toco um tanto que é pra te encantar
Canto para mim qualquer coisa assim sobre você
Que explique a minha paz
Tristeza nunca mais."

E grosso pingos de chuva passaram a ali cairem densos, como o confirmar atemporal dos próprios senhores do condicionamento - que mesmos inspiravam suas fugas pelo nome de sol e chuva
Ao seu lado carros passavam, ao alto árvores a protegiam de um molhar intenso, e a melodia compassava os sentimentos em passos de lembranças, sensações ali postas, só conferidas naquela evazão de consciência sentimental...

Passara o apego do lugar a ter sentido na solidão que torturante à visão alheia lhe conduzia encontro
Não julgava nenhuma suficiência, porque gerava à tudo em passos adiante; fosse em falta, ainda o saberia.
Não atropelaria instantes pois não queria lamentações adiante
A longo prazo brotavam os instantes derramados sobre a folha, que o sossego de estar sentada os produzindo forjou

Isso então quando passou do portão e se disse adiante do portão, portas, assoalho, mobília e destino de própria preservação
Quando a canção mudara outros versos descreveram a órbita, mas dividiam o mesmo sistema
Ao menos na passividade deste dia ela não tracejou rotas para seus passos, e sua rotação não previu nada
E num aguardo sem ansiedade frenética aguarda o realinhamento ou nova eclosão espacial
Para que as condições do tempo aguçem sua percepção, e que de mundos em mundos ela viva o instante em libertação...

Aguarde o fim dos tempos

2007-07-04T09:23:00.000-07:00

É preciso ser uma Maria, é preciso ser um João
Pra não cair numa rotina desgastada da solidão agrupada no conformismo da obrigação
Na beira da calçada avisto o céu limpo se formar e homens e máquinas não se ajustarem a diferenças gradiosas
Frio como aço e empenhado na ordem
Ordem sem progresso, pois as letras de seus lemas já cairam, e grande parte mal o sabe ler
Dele retiraram o amor e o regresso só fluira como lembrança do caos
Mas os operários sorriram achando figuras na fumaça agoniante, pois não se acham mais nuvens puras
Um pouco de verde se têm, mas daltônica está a vista ajustada à concreto da construção e consumismo
Sendo que o mais rarefeito ar está nos exterminando
Como a erva daninha que o seu prato principal que já foi vida engoliu e você na cadeia alimentar, erdou de presságio para o rebanho
Nova carcaça, admiráveis gados novos.
Já sem pasto, e contentes com a figuração
Uma era de reprodução sem criação
Nem de desenhos, nem de filhos
Mais uma estatística, mas um dia que começa, e evolução nos pisa, mas é o dilema da salvação, no livro da pregação de milhares de anos atrás debaixo do braço ( e desgraças debaixo do seu nariz).

Conformados com o pobre ser feio, porcos sujos, rico bonito, o diferente impossível
Deus supremo e Diabo mais dito; valores estagnados nos pecados de a.C.
a Era Vulgaris gasta dinheiro, implanta seios e fala de amor verdadeiro

E criam-se mas vias de sustentar o que não traz felicidade, mas di$córdia, fal$idade e desumanidade que já não tem sentido, é detalhe, lamentado;
o salário e uma cerveja aposta que o Flamengo amanhã vai ganhar, e a Rita mês que vem vai se separar.
Indícios de uma mudança brusca, pra estagnação corrosiva da ruína e completude da não-evolução.

Aponta-se o culpado sem olhar pro próprio nariz, e edifica-se a culpa e diferença sorrateira do Sr e do João que todos os dias afirma sua negação
Espera a quentinha das mãos frias de Maria, que se prepara pra retalhar as verdades que são panos à céu aberto
Alienar as vestes e incorporar o corpo de fantoche
Ser mais condicionado e no fluxo da salvação
Deixando a vida na cesta à pedir louvor e se quer estender a mão pra teu irmão que na rua faminto lhe consultou.

Você me ajuda, e peço que Deus lhe pague
Meu dinheiro é suado, confie mais nos padres.
A mentira é interesse, mas a verdade é uma visão
Economistas falam de visão de mercado; não sei o que significa só sei que inflação, não é bom não
Folhear o jornal pra ver desgraça não vale à pena e horóscopo? Hum... quem sabe não tenho a sorte de ganhar na Mega Sena?

Não sei porquê, mas as pessoas andam se odiando demais, é tanta falta de querer mudar que a vida corrupta só tende a crescer...

Mas se a Maria e o João não arrumarem rupturas, até onde vai a podridão?
Costurar a chaga da ferida e tapar o buraco do ladrão resplandecem a roupa rasgada do mendigo e estruturas faveladas
E lá no Congresso, a ordem e progresso anda bem, agradecendo o sim que você concedeu.
E então, não há Deus que pague a comida de teus filhos e o amor da mãe desesperada porque a morte de João foi de bala perdida e dói como alma vendida...
Alvo da mentira que se espalhou na avenida...
De que haviam novos tempos e a consciência foi descoberta; mas a oferta na esquina só ofereçe um buffet com sobremesa grátis, e nenhum tipo de vida melhorzinha...

Houve uma mina descoberta nas calçadas, implantação da cobiça exasperada pelo combustível da conveniência, estuparam a inocência afim de adquirir seu líquido pra dar um tom mais realista às bonecas das filhas de toda Maria
As bolas eram recolhidas na esmola do pequeno engraxate, com o sonho reciclado
Por pouco não falido, pois no chão estava todo o lixo
O cestos já estão cheios de orgulho, e a multidão espera pelo Messias que recolha os bons sofredores
Lá na praça pública foi convencionada a convivência frívola, os senhores trariam cores pra devoção, novos ares, belos rumores
Fosse o que fosse, sairia de nossas mãos
Eis a energia forjada... a bomba atômica está nas mãos dos escolhidos.

Enquanto isso, cantamos o popular, dançemos pra pegar o amor alheio
Esfregamos corpos pra ver se sai algum líquido suficiente
Pra lavar a alma desse povo penoso e dessa culpa crescente

Um nó na garganta dos que esperam ansiosamente, pelas portas abertas sem um fundo de percepção...

E pra velar João não houvera nenhuma flor, a chuva renegou-se à cair e a misericórdia não floresceu
Agora o tempo passara e não tinha propósito pra se acreditar
Fosse a morte o ponto de exclamação conformada, o calibre da represália assolaria cada furto, cada memória póstuma da dívida herdada
No sangue do índio derramada e no sangue do boi de tua morada

Hoje bebemos o líquido da vida consumindo a morte
Eis a vida se contradizendo no dilema da solução
Sustentamo-nos violando.

Mas é um ciclo, crie sua pequena Maria, a vida está começando pro pobre João
É preciso ser cada um deles pra continuar
A vida não pára e o tempo não espera
Pra não morrer imprestável seja mais um fraco, mais um coitado.
Esperando por Deus e seus anjos misericordiosos... No fim alegre, de nossos tempos.
É um absurdo?
É o que dizia a placa do postinho:
Aguarde um momento.

Confiar. crer. ser. restaurar. reciclar. renascer. dar um passo. sobreviver. não tem esforço, você simplesmente passou a ser.

Matérias

2007-07-03T15:24:00.000-07:00

Laranja era fogo, ácido e a cor do cabelo (desejada)
Verde eram olhos, campos e personagens de suas risadas
À azul o céu borrado com o branco sem definição.
Vermelho era a fruta e a cor que transpassaria uma correnteza para aquele dia...

E então os dois deitados. Corpos que dividiam o espaço para serem juntos, por si.
Na altura direta de olhos, rostos com todos os traços alinhados, opunham-se à postura extraviada do correto, disciplinado.

Ela sempre gostava daquele momento. E ele também. Estavam juntos, e isso era um fato bom de se dizer até consumir - nem que fosse só por acreditar, era.
Ali não existia espaço de tempo para ceder a possibilidade sôfrega da ilusão. Ao menos na linha direta de um desejo não era. Nem no fluxo do silêncio. E a corrente que formava a aura das sensações, em grilhões de lembranças póstumas.
Tempo que passou e ela anunciara quando passou a dizer aquilo que dentro de si palpitava longíquo, mas perto dele, especialmente, perdia as leis da condição da física.

Começava com idéias subjetivas que aquela atenção inocente lhe fazia perder a diplomacia e acabar em profundos desejos, medos daquela sombra de tempo e falta de sustentação. Lhe expunha todas as questões já resolvidas, das quais ele com sua docilidade sensata só apontava os pontos finais guiando as mãos dela com um olhar.

Seu amor triunfava com uma aproximação tão cheia de ternura que nela acomodava fundo; aquele receio de cravar e não-mais sair, posta a condição do não-durar, o tremor de machucar era incalculável. E na perdida velocidade da expressão intensa, a medida resguardada da angústia se fez em lágrimas explosivas que ele secava com o aconchego de seus ombros e amor imponente na compreensão abrigada.
Ele a fazia pensar em só sentir, e suas angústias forjadas pelo carinho se desistiram; aquela manhã tão cinza se passara nos olhos de cor diferente que a fez vivenciar o período, mãos de produção colorida, mosaico do coração.

Ela acabou adormecida pelos gestos que deslizavam as curvas abissais do amor. Feitas pelas mesma mão e mesmo desejo. Não dava mais tempo pra fugir e nenhum atalho se parecia fugidio, e nem tinha forças no corpo estirado e peito aberto.
De qualquer modo, era mesmo amor.

E ela não esperava mais contar com as possibilidades. Porque a espera é um ensejo do tempo, e ali ele não existia.
Se havia o medo da sustentação, que deixasse o amor a consumir; se arrebataria um peso e pronto estaria o vôo.
Com as mesmas asas que a densa noite lhe fornecia no acalento das mãos preciosas que a embalava na opressão inocente do amor inexpressivo. Porque era só naquele momento e aquele olhar que ela via na vontade de suas mãos que completavam o ensaio deste instante.

Eles então se sabiam no tempo que para o aconchego não existia, no intervalo de tempo do pensar na rotina e libertação dos corpos com o salto da alma para aqueles mesmos corpos; concede a alma no dia que pesa a mente pensante.

Não larga nunca minha vida, surto de amor prestante!

Assim ela esperava que ele sonhasse na sua companhia. Deitada sobre as cobertas que no peso do corpo delinhavam a figura dela sozinha.
E alinhada pelos par das mãos, dos pés fugidios, e todo o corpo que de coração à alma figuravam no par a expressão dos sonhos, e da fantasia realista que nele se encontrou.
Assim se acabava sem a ilusão de um final feliz; pois batia o sono e o ponteiro desgastante do relógio propõe as matérias em cada lugar que se apetecia, e o chegado momento de dizer o que lhe guarnecia...Nos dois à par das matérias, que fica simplesmente dita e sentida com expressão de sorriso e calor: te amo.

Na matéria estalida de gelo, fogo, pedras, aconchego e espera; são fluxos, ventos, sorrisos e um fluxo de entrega dada pela intensidade do nosso sopro.
Ânimo de amor, caminho de isopor. Branco para coloração ficamos aquarelando os sentimentos na paisagem de cada instante nos dado. Se posso sonhar, não me frusto com tua não-chegada.
O corpo se degrada, e a alma... ressalta.

"(...) Tu cairás comigo como pedra na tumba
e assim por nosso amor que não foi consumido
continuará vivendo conosco a terra."
((Pablo Neruda)

Existência/Hábito

2007-06-30T04:23:00.000-07:00

Enquanto arrumava a casa, procurava encontrar a si em cada espaço pelos pertences que ali, dela/por ela ocupavam
Sabia que aquilo ainda se estenderia pos alguns anos, mas mesmo que parece pouco e mais fácil, ela sabia e considerava os atritos indomáveis das vontades (quase crueldades) dos instantes.
E instantaneamente caía numa reflexão existencial.

Existência - o que lhe daria, seus frutos, colocações em produtos - então sem tempo e fatores que questionavam a existência da existência.
Existência que não precisava ser sua. Já que se sentia muito pelos outros, sabia também que nos outros se teria sem esforço.

Ela projetava na sua cabeça cenas como lembranças de outrora
Sentia em seu peito um palpitar intenso que despertava desejos e o querer de certos acontecimentos que podiam simplesmente sê-los.
Mas a possibilidade constrói sonhos, move vontades, faz com que o hoje seja uma certeza doce, garantia para amanhã.
Ainda vivia com/por outros e sentia aquilo já parte de si, inerente pulsar.

Como se preparasse uma receita para seus dias seguintes,
numa panela fervendo de vontade vitalícia: colocava os grãos amarelos de Sol - disposição do céu; e pipocavam saudades, lembranças, beijos perdidos na freqüência cardíaca como chama.

Fantasiava a possibilidade de infiltrar suas mãos nos ponteiros do relógio, que movimentados trariam junto com a paisagem requerida da imaginação, aquela concretização.
(Como se o tempo era abstrato?)

Seria um balde de pipoca com uma história cinematográfica que acompanharia o frio e faria desculpa pros corpos unidos no sofá com atenção acorrentada ao envolvimento da presença recíproca
Ao que tudo traduzia à lembrança de seus sonhos e o fio na barriga retocado no olhar que era o que mais desejara.
Olhar nos seus olhos e lhe chamar de amor.
Lhe figurava como o que tinha, melhor podia e sentimentalmente era.
Não diria "realmente", pois amanhã este mesmo fato se esvairia na poeira da ternura; o pó da lembrança do amor.
(No puro abstrato em modificação plena concreta)

O calor do entrelaçar puro de mãos, braços, corpos e certezas mudas das juras ditas em silêncio
Na frente visível do aconchego manual do amor
E da expressão dita nas canções escolhidas a dedo, por conssonância coincidente das vozes.
Agora poderia pensar que fosse só seus próprios desejos se ditando e modificando o sentido para ver o que queriam, mas havia aquele enlaçe da existência
(então nestes laços cativados).

Organizava as gavetas e sentia cada gesto novamente visualizado, mas na ânsia do sentir repetido...

Poder olhar naqueles olhos e não dizer mais nada
Esperar que ele os visse
Não era apenas ver seu reflexo dentro dos olhos alheios e visualizar falhas e apontar suas culpas
Sentir ameaçado por uma lança que apontava seus medos e afiava sua falta de confiança própria
Mas ele era dentro dos olhos dela, e se figurariam por ela.
Encontrado naquele interior como peça para encaixe,
seus erros apontariam superação
E suas angústias um não-fazer da sua força confusão.
E se ele tivesse então olhado nos olhos dela, veria no fundo sua alma pequena, mural que identificava-se na expressão do amor.

Mas eram partes da existência,
e os laços romperam quando outras peças foram cobiçadas e esquecidas de procuradas, pois se acomodaram sem querer na perplexidade do contemplar.
Faltou um pouco de busca, e ela agora se organizara.

Mas foi um achado de surpresa a nova descoberta da velha peça na gaveta,
como o novo passo de suas memórias que sentiram com desejo

O gás tinha apagado e a comida esfriou; não a comeria pois não esperava vingança
Ainda estava no estágio cru.

E lembrou do que ele esqueceu:
o desejo se saceia,
enquanto o sentimento só se alimenta.

Despertou do transe que teve ao fixar seus olhos nos olhos do espelho - que eram sua alma aberta como janela.
Fechou a gaveta e pensou em tirar as peças que não lhe serviam mais

Sentiu um cheiro de queimado e viu que esqueceu algo no fogo
Nem que fosse um tempo pra aquecer, a receita estava errônea
Tinha na sua frente os instrumentos da mudança.

O desejo encontrou seu caminho e o sentimento estava espalhado ao vento que escrevia seus ingredientes no degustar puro de cada instante.
Um olhar para seus olhos, um gosto para seus lábios.
O amor para dentro de si, como um hábito.

Imagem por Amélia Vinhal

Meigo-no-hashi

2007-06-29T18:41:00.000-07:00

Às vezes ela se assustava com as coisas que ela não via sair, mas que bruscamente estavam à chegar, ou ali estavam.
Porque tinham vontade própria, e mudaram apenas porque ela estagnara.

Só que naquele instante ela viu com o que dava a fonte de ilusão ou de seguimento não era apenas idéia, pois forjava um caminhar e um lugar diferente do devaneio do pensamento - quando estalado no som da chegada, como um pulo - eis o salto do movimento; no pensamento e até então estático redor.

Acreditando que até as sombras poderiam ter a força irreal da vida consciente
Ela representava seus atos com o receio e acolhimento desta liberdade quando dia à dia ou secava suas lágrimas, ou refletia seu brilho no Sol.

Quem sabe fosse a força de uma poesia não-lida em unção completa
As reticências que dentro de si ficavam quando se lia na verdade alheia era um pouco mais de si que quebrava seu casco

Mas não negava o susto brusco que tinha quando o desgosto de ser consciente lhe atacava
No meio do ato mais bonito, e do amor que achava expresso, ela via a falta insegura que poderia lhe causar grandes complexos
Talvez estes mesmos haviam se superado e soletrados em conselhos.
Porque sempre algum tormento garantia um abraço e a certeza de uma importância humana manifestada, numa carência involuntária.

E não adiantava fugir de pessoas que ali em seu peito estavam, porque na forma da folha e na cor do fruto estavam - mesmo distintos, a matéria da vida os forjava, e completavam-se quando vindos de um ciclo e configurados num mesmo caminho.
Nomes eram ditos, e as palavras mesmo que diferente escritas, tremulavam com a razão que identificava a a letra para a lembrança e emoção que bloqueava sua propulsora, à só se deixar, sentir.

Mas ainda esquisita, pouco explorada
Sem a culpa deglutida de si ela se confeccionara fraca por muita força.
Quando sua consciência a derrubara, uma emoção indigente a atacava... Com o nome quase tatoado de sobressalto na pele, ela via que a intensidade da repulsa era só um refúgio do amor que se escondera com a forma de consciência.

Refletiu num instante quando deu seus passos e viu tudo no mesmo lugar.
O que guiara foram os pensamentos e com razão, emoção e contradição forjavam aquilo tudo.
Estava com os pés fora do chão, na vivência plena deste.
E não poderia nem precisaria ser outro momento.

A consciência lhe deu as horas, e começava uma segunda-feira
Colocaria na cabeçeira os pensamentos para amanhã vê-los num movimento da vida.
Estes mesmos na forma sentimental e bruta, pessoal dita.
Contemplava boquiaberta no mesmo paroxismo interno que os pensamentos voavam como borboletas
E no vôo de amanhã, precisaria de si mesma.

"(...) "Meigo-no-hashi: A palavra meigo é composta por dois ideogramas: mei (ou mayoi: perplexidade, dúvida, ilusão) e go (ou satori: compreensão, entendimento, despertar espiritual, iluminação). Em outras palavras, Ponte entre a Ilusão e a Compreensão. (...)"

[Fragmento do livro Musashi (Volume II) de Eiji Yoshikawa]

Imagem por Amélia Vinhal